Chocottes au sous-sol !

Guimauves est une friandise sordide qui se déguste sans faim. Sa recette ? Un bonne dose de cruauté gélatineuse confite à l'angoisse. Tortionnaire de gamins, tueur de petits chiens ou cannibale affamé, les héros de ces courtes histoires cauchemardesques feraient pâlir le plus zélé des dictateurs. Mais rassurez-vous, en cas de malaise, vous pouvez toujours faire appelle à Mario, la mauvaise conscience visqueuse qui vit dans votre sperme ou tout simplement vous remettre moralement avec un bon sandwich. Réédité dix-neuf ans après sa première version (aujourd'hui complètement introuvable), Guimauves change de peau, enfle considérablement mais ne se périme pas. Plus d'une soixantaine de pages sont ajoutées à l'édition d'origine, de quoi régaler les lecteurs gourmands et avides de sucreries sanglantes. Le style de Blanquet, intense et indémodable, grouille de détails fétides et transpire le second degré. Horreur et humour, voici la recette de cet ouvrage. Chaque page est un régal qui vient nous hanter, un songe graphique virant rapidement à l'obsession. Ouvrez Guimauves et vous connaîtrez enfin le plaisir de la caresse d'un moignon...

Une morphologie, ça s'adapte, et c'est un peu variable. Dans un sens ou dans l'autre, puisque ce petit livre de Blanquet constitue un palindrome. En gros l'histoire d'une grosse qui se torture à devenir maigre pour s'apercevoir au final que c'est justement ses formes qui font marcher les hommes. Marche arrière dans la forme, renversement de perspective, sa vie défilera à l'envers, et c'est en se goinfrant qu'elle se retrouvera comme au premier jour et à la première case, seule avec sa surcharge pondérale. Blanquet, lui, ne pondère pas : il enferme son personnage et ses lecteurs dans un cycle qui n'en finit pas. Grand bien nous en fasse.