Perturbation, ma soeur. Naissance d'un mouvement de femmes 1970-1972, Edition revue et augmentée

Femmes de tête, indépendantes, entre 35 et 55 ans pourvues d'un métier plutôt intéressant, d'un niveau de vie légèrement ou carrément supérieur à la moyenne, avec ou sans enfant, aimant un peu ou beaucoup les femmes... Signe particulier : recherche désespérément un art de vivre. Nota bene : le découvrent plus volontiers dans les livres ou chez leurs amies qu'auprès de leur mère ou des femmes de leur famille. Question principale : pourquoi ? Question annexe : et l'amour, dans tout ça ? Exercice : développer...

Pendant deux siècles, on a imprimé, traduit, lu, adapté Frankenstein sans se préoccuper de l'existence de son auteure. Le nom de celle qui l'avait écrit à 16 ans, publié à 18 était pourtant là, sur la couverture, à portée de regard. Mais Mary Shelley semblait comme invisible. Bien que femme de lettres reconnue, elle est longtemps restée pour la postérité l'obscure épouse du grand poète romantique Percy B. Shelley. A pied, en malle-poste, en charrette, à dos d'âne ou de mule, par les fleuves ou par mer, elle a parcouru l'Europe avec lui en compagnie de leurs amis, femmes et hommes alliés dans la même recherche de beauté. Ce n'est pourtant pas son seul exploit. Dans son oeuvre novatrice, elle s'est dressée de toutes les forces de son esprit contre les idées mortifères d'une Angleterre en plein essor industriel qui cherchait à normaliser ses citoyens (et plus encore, ses citoyennes) comme des produits à perfectionner. Avec son intrépide sagesse, elle a entrevu les dangers d'une société s'adonnant sans repères ni limites à l'ivresse du progrès scientifique. Et elle a imaginé le destin du monstre que cette société allait produire. Un être anonyme, meurtrier, sentimental et raisonneur, poursuivi par la haine du savant fou qui l'avait mis au monde. Une histoire familière ? En effet, ce couple maudit hante toujours les cauchemars de nos contemporains. Du fond de ses temps éloignés, Mary Shelley nous lance un message qu'il est urgent de décrypter encore et encore.

Un écrivain, Ego Sum, se deman,de pourquoi il ne parvient pas à enquêter sur le sujet qu'il a lui-même choisi: l'histoire vraie d'un pédophile et de ses jeunes victimes (un fait divers). Un enfant du nom de Posthume se penche alors par-dessus son épaule et tente de lui venir en aide. Le dialogue dure longtemps: sept ans. Et l'éditeur attend. Tous les acteurs du jeu littéraire, en tout cas, sont là. A commencer par les ancêtres qui, de Socrate à Nabokov, se sont interrogés sur ce que c'est que l'enfance. Il y a aussi quelques contemporains, et des chanteurs pour faire bonne mesure. Leurs citations étayent le fil tendu de la réflexion. Laquelle pourrait se résumer à cette question: qu'est-ce qu'on tue exactement quand on tue un enfant., Tour à tour murmure, confession, interrogation, interpellation, suspense, le texte coule vers sa conclusion logique: les faits, pour être divers, n'en sont pas moins têtus. Avec ou sans le consentement de l'auteur. Et pour peu qu'on sache écouter la parole des enfants. On l'aura compris, il s'agit d'une dépossession. Cathy Bernheim, à son habitude, nous offre un texte "décalé", subtil et sensible, entre jeu et je. Un texte qu vise haut, qui évoque la douleur secrète et indicible de l'enfant trahi. Biographie: Cathy Bernheim est l'auteur de biographies (Mary Shelley, Picabia, d'essais "Perturbation, ma s'ur; l'Amour presque parfait) et de livres pour la jeunesse."