Sa vie pour Picasso. Marie-Thérèse Walter

« J?ai longtemps pensé que l?Algérie n?était pas mon histoire. Je suis pourtant née à Oran en 1959 et suis l?une de ces milliers d?enfants rapatriés en 1962. Comme beaucoup de pieds-noirs, mes parents avaient tourné la page, ne vivaient pas dans la nostalgie, mais je rejetais même le peu qu?ils disaient d?eux. On n?est pas pied-noir quand on a 17 ans.« Et puis, il y a dix ans, je suis tombée sur un journal qui commémorait les 40 ans des accords d'Evian, avec une photo en noir et blanc à la une: une petite fille, dans les bras de son père, sur la passerelle d'un paquebot. Marseille, juillet 1962. Et j'ai pleuré, toute seule, le journal entre les mains.« Mais que savais-je de ce pays que plus personne chez moi ne semblait regretter? Je me suis donc lancée dans une sorte d'enquête pour essayer de reconstituer cette histoire à hauteur d'enfant. Voici donc le journal de ce passé recomposé, d?une quête qui m?a menée jusqu?en Algérie, d'une mémoire qui s'est cherché des souvenirs chez les miens et les autres: Jacques Attali, Julien Dray, Mehdi Charef, un fils de colon, un jeune engagé dans l?OAS, une victime d?attentat du FLN, une fille de harki, celle d?un professeur communiste. Au final, ce puzzle m?a permis d'approcher ce qui ?nous? est arrivé. » B.B.

Il était resté glissé dans la poche intérieure du vieil étui en cuir acheté sur Internet. Un tout petit répertoire, comme ceux vendus avec les recharges annuelles des agendas, daté de 1951.A : Aragon. B : Breton, Brassaï, Braque, Balthus? J?ai feuilleté avec sidération ces pages un peu jaunies. C : Cocteau, Chagall? E : Éluard? G : Giacometti? À chaque fois, leur numéro de téléphone, souvent une adresse. L : Lacan?P : Ponge, Poulenc? Vingt pages où s?alignent les plus grands artistes de l?après-guerre. Qui pouvait bien connaître et frayer parmi ces génies du xxe siècle ?Il m?a fallu trois mois pour savoir que j?avais en main le carnet de Dora Maar.Il m?a fallu deux ans pour faire parler ce répertoire, comprendre la place de chacun dans sa vie et son carnet d?adresses, et approcher le mystère et les secrets de la « femme qui pleure ». Dora Maar, la grande photographe qui se donne à Picasso, puis, détruite par la passion, la peintre recluse qui s?abandonne à Dieu. Et dans son sillage, renaît un Paris où les amis s?appellent Balthus, Éluard, Leiris ou Noailles.  B.B.Notes Biographiques : Brigitte Benkemoun est journaliste et écrivain. Elle est l?auteure de La Petite Fille sur la photo (Fayard, 2012) et d?Albert le Magnifique (Stock, 2016).

Résumé : Il était resté glissé dans la poche intérieure du vieil étui en cuir acheté sur Internet. Un tout petit répertoire, comme ceux vendus avec les recharges annuelles des agendas, daté de 1951. A : Aragon. B : Breton, Brassaï, Balthus... J'ai feuilleté avec sidération ces pages un peu jaunies. C : Cocteau, Chagall... E : Eluard... G : Giacometti... Chaque fois, leur numéro de téléphone, souvent une adresse. Vingt pages où s'alignent les plus grands artistes de l'après-guerre. Qui pouvait bien connaître et frayer parmi ces génies du XXe siècle ? Il m'a fallu trois mois pour savoir que j'avais en main le carnet de Dora Maar. Il m'a fallu deux ans pour faire parler ce répertoire, comprendre la place de chacun dans sa vie et son carnet d'adresses, et approcher le mystère et les secrets de la "femme qui pleure" . Dora Maar, la grande photographe qui se donne à Picasso, puis, détruite par la passion, la peintre recluse qui s'abandonne à Dieu. B. B. Un livre savoureux. Adrien Goetz, Le Figaro.

J'ai longtemps pensé que l'Algérie n'était pas mon histoire. Je suis pourtant née à Oran en 1959 et je suis l'une de ces milliers d'enfants rapatriés en 1962. Comme beaucoup, mes parents avaient tourné la page sans nostalgie, mais je rejetais même le peu qu'ils disaient d'eux. On n'est pas pied-noir quand on a 17 ans. "Et puis, un jour, je suis tombée sur un journal qui commémorait les 40 ans des accords d'Evian, avec une photo en noir et blanc à la une : une petite fille sur la passerelle d'un paquebot. Marseille, juillet 1962. Et j'ai pleuré, toute seule, le journal entre les mains. "Je me alors suis lancée dans une sorte d'enquête pour essayer de reconstituer cette histoire à hauteur d'enfant. Voici le journal d'un passé recomposé, d'une quête qui m'a menée jusqu'en Algérie, d'une mémoire qui s'est cherché des souvenirs chez les miens et les autres, pour comprendre ce qui "nous" est arrivé et retrouver enfin la petite fille sur la photo."