L'affaire Dreyer

40 % des oeuvres du Metropolitan Museum de New York sont des faux. C'est du moins l'opinion de son ancien directeur, Thomas Hoving. Après enquête, on se demande s'il n'est pas en-deçà de la vérité. Huit scandales mettant en scène de tristement célèbres faussaires sont racontés ici, pour lutter contre deux idées : non, il n'existe pas de "génie" du faux (sauf ceux qu'on n'a pas attrapés) ; oui, il y en a partout, et ils sont très difficilement détectables...4e de couverture : 40 % des oeuvres du Metropolitan Museum de New York sont des faux. C'est du moins l'opinion de son ancien directeur, Thomas Hoving. Après enquête, on se demande s'il n'est pas en-deçà de la vérité. Huit scandales mettant en scène de tristement célèbres faussaires sont racontés ici, pour lutter contre deux idées : non, il n'existe pas de "génie" du faux (sauf ceux qu'on n'a pas attrapés) ; oui, il y en a partout, et ils sont très difficilement détectables...Notes Biographiques : Né en 1960, Harry Bellet a étudié l'histoire de l'art avant de travailler pour le Centre Pompidou et la fondation Maeght à Saint-Paul de Vence. Depuis 1998, il est journaliste au service culturel du «Monde». Hormis des catalogues d'exposition, il a publié différents ouvrages, notamment trois romans policiers et deux romans historiques centrés autour du peintre Hans Holbein, «Les Aventures extravagantes de Jean Jambecreuse» :« Artiste et bourgeois de Bâle» (2013) et «Au temps de la révolte des Rustauds (2018). »Il est également l'auteur de «Faussaires illustres» (2018).

Extrait Extrait du prologue : Ispahan, 30 septembre Entièrement consumé, le tabac du qalyan s'éteignit au fond du foyer. La dernière braise expira, fusée suivie d'un gargouillement, un petit bruit de flatulence : l'ultime bouffée de fumée aux senteurs de pomme passait à travers l'eau du narghilé. Puis elle parvint aux lèvres de l'imam Rastani. L'âme apaisée par la pipe, mais ressentant toutefois les effets de l'air inhalé durant la dernière demi-heure, le saint homme soupira, souleva une fesse, et péta doucement. Le turban légèrement de guingois, Rastani était mollement alangui dans un immense divan damassé. À travers les jalousies qui occultaient en partie les fenêtres de sa suite, il regardait s'activer les jardiniers de l'hôtel Abbasi. Situé dans le plus ancien caravansérail d'Ispahan, le bâtiment avait conservé un parc central immense auquel il servait d'enceinte. Aujourd'hui patio luxuriant, il avait été conçu jadis pour accueillir des caravanes entières d'ânes, d'onagres et de chameaux, et les braves garçons chargés d'y entretenir les parterres de fleurs qui avaient remplacé les mangeoires des bêtes disparues ne chômaient pas. Rastani était heureux que la tournée présidentielle lui ait permis d'échapper un moment à la pollution de Téhéran. Ispahan était une des plus belles villes du monde. Il faudrait qu'il prenne le temps d'aller faire ses ablutions et prier à la mosquée Jameh. Ou à celle de l'Emam : il y avait trop longtemps qu'il n'avait revu la grande place de l'Ayatollah-Khomeiny que les autochtones s'obstinaient à continuer d'appeler de son ancien nom, Naghsh-e Jahan.