Le virelangue

Noémie la petite fourmi, un conte de Julos Beaucarne illustré par Johanna Dupont et dit par Julos Beaucarne. "Tu te rappelle, j'avais une fourmi apprivoisée. Elle se nichait toujours dans mes oreilles ou bien dans mes fosses nasales. Mes mais me disaient "attention ! il y a une fourmi..." Vous saurez la suite de cette histoire en écoutant les aventures de Noémie... C'est le premier tome des aventures de la bientôt célèbre petite Noémie qui reviendra l'année prochaine avec un nouvel album...

Présentation de l'éditeur L'une des toutes premières chansons enregistrées par Julos Beaucarne en 1967 s'appelait "Le Serrurier magique". Trente ans plus tard, le personnage n'a guère dévié de sa route. Toujours magicien, jouant du rêve, de la tendresse et du fantastique pour illuminer en profondeur son théâtre de marionnettes. Et plus que jamais serrurier. Serrurier du verbe, habile à son parcours d'artisan, ouvrant des sentiers de vagabondage dans les cloisonnements de nos coeurs. Julos est passé maître depuis longtemps et pourtant il ne cesse jamais d'apprendre à mieux polir le mot ou la note, à plus finement ciseler la phrase, à modeler avec encore plus d'audace les reliefs du silence. Le résultat en est un lourd fardeau d'expérience, où s'entrelacent pêle-mêle des bonheurs fous et des chagrins à déchirer les pierres, des odeurs de terre, d'humus et d'arbres fruitiers, des danses villageoises et des rires de gosses, des ogres et des roses, des marquis et des cosmonautes, des marins, des printemps... Tout Julos est là, dans sa faconde, sa cocasserie, sa profondeur." Marc Robine"

Résumé : Ce livre n'est pas un livre, c'est un manuel de fertilisation des sols. Il va dans tous les sens, il est volontairement anarchique et casse avec toutes les habitudes. C'est un livre de dissident qui est parfois dissident, de certaines dissidences. C'est un livre où le chiffre 9 est roi, où les pagodes postindustrielles sont légion, un livre où l'on recycle l'ancien pour en faire du neuf, un livre où toutes les couleurs ont droit de cité, un livre que l'on parcourt avec le vélo de ses lunettes... J. B.