Le second printemps

4e de couverture : Quand on est né avec une Formule 1 dans la tête, piloter sa vie n'est pas tous les jours facile ! Martin Leroy, quinze ans et un brin atypique, en sait quelque chose. Un soir de Noël, il reçoit de la part de sa grand-mère un étrange cadeau : un livre - on n'en fabrique plus depuis des décennies - intitulé Zebraska, dont le jeune héros n'est autre que son père. Lui aussi fut un petit garçon Haut Potentiel, à une époque où l'on manquait encore cruellement de mots pour apprivoiser la différence. Au fil des pages, la découverte de ce drôle d'héritage, transmis par une grand-mère touchante et burlesque, bouscule les certitudes de Martin. D'autant qu'il n'est pas étranger aux secrets bien gardés que renferme le récit...

Quel est le point commun entre une quadragénaire moderne, belge et blonde du 21e siècle et un trappeur amérindien né dans les années '20 ? Le sang !Marie a quarante-sept ans. Avec Alex, son mari, et Nola, leur fille de seize ans, ils forment une famille bourgeoise contemporaine : un boulot accaparant, une indispensable vie sociale, un chien à poil long, des engueulades et des fous rires, des sushis le samedi, des impertinences d'ado avec un peu d'herbe fumée en cachette et, bien sûr, toujours trop d'Internet. Rien d'extraordinaire, en somme. Mais ça, c'était avant. Avant que Marie ne découvre le secret bien gardé du passé passionné et violent qui est le sien. Tantôt cruelle et tantôt drôle, émouvante et parfois désespérée, la révélation de ce secret tisse peu à peu une histoire qui rapprochera Marie de sa fille. Avec ce roman, l'auteure pose les questions qui nous taraudent : Faut-il révéler les secrets de famille ? La vérité est-elle toujours bonne à dire ? Comment et quand la dévoiler ? Parce que nous avons tous de vieux secrets, petits ou grands, Isabelle Bary célèbre, dans son neuvième livre, l'imagination, la mémoire, l'amour, l'humour et la joie de vivre comme alternatives au silence.

NEW DELHI, 1991C'est sans doute la plus grande révélation que Hope eut dans sa vie: Sébastien Blom. Et lorsqu'il le vit pour la première fois, Hope fouillait les poubelles. Les coups du sort ont toujours cette fâcheuse tendance à se révéler dans les moments les plus ordinaires.Hope fut le premier à l'apercevoir, dans la chaleur blanchâtre d'une Delhi de fin de jour, quand tous les intouchables, comme lui, sortent de nulle part pour affronter la ville, sa valse polluée et ses détritus.Hope vit ses pieds d'abord, des baskets grises qui, comme toutes les autres, étaient passées sans le voir. Mais celles-ci réapparurent quelques secondes plus tard, à reculons, exactement dans leurs traces. Elles s'immobilisèrent devant lui et Hope se recroquevilla. Pour se mettre à l'abri d'une insulte ou d'un coup. Mais une main immense plongea vers lui, au milieu des déchets épars dont Hope avait espéré extraire une denrée comestible. La main l'a levé haut, jusqu'à un visage perplexe, tordu par la pitié et le dégoût. Malgré tout, l'homme l'a serré contre lui. Hope a posé sa tête au creux du cou de l'inconnu qui sentait bon les fleurs et le bois et il sut à cet instant précis que leurs destins seraient liés à jamais.L'homme s'appelait Sébastien Blom. Il devait avoir moins de trente ans et c'était un ferangui. Hope ne s'appelait pas encore Hope, il était très jeune, orphelin et extrêmement petit pour son âge. Maigre, sale et malade. C'était un harijan.Alors qu'il marchait lesté par ces quelques kilos de désespoir anonyme, Sébastien Blom décida de les baptiser «Hope». Un sacré prénom de fille! Mais Hope s'en fichait. Il ne comprenait rien, de toute façon, à son étrange langage.*Pour Blom, tout venait de basculer avec une brutalité fulgurante. Que lui avait-il pris? L'instant d'avant, il allait parfaitement bien, marchant ainsi dans la foule et la moiteur, indifférent. Bravant sans plus la sentir la fumée suffocante des feux allumés le long de la route, croisant sans les toucher ces gens qui défilaient, enjambant ceux qui, assis pour la nuit, tendaient la main, contournant les travaux puis d'autres travaux, les égouts à ciel ouvert. Puis là, alors que, comme toujours, Delhi s'échauffait, empestait et klaxonnait, elle avait subitement cessé d'exercer sur Blom cette fascination aveugle qu'il lui vouait depuis son arrivée. Ce vertige abrupt le fit vaciller. Il serra plus fort contre lui son protégé. Il y avait ces bruits sourds, venus de partout, qui semblaient soudain l'étouffer, ces fragrances trop épicées, ces regards suppliants, ce sâdhu qui prétendait améliorer son karma moyennant quelques roupies, puis cette femme aux yeux vides qui, comme lui, portait contre sa poitrine une petite chose ramassée et malingre.

Les émissions politiques de Nine Paulus lui ont taillé une réputation de femme brillante et moderne. Idéale. Et pourtant... Ballottée entre la radio, une maman tentaculaire, sa vie de célibataire et sa fille Lilou - qu'elle élève seule dans une jolie maison de Braine-l'Alleud -, Nine aimerait être insouciante et drôle. Un jour, enfin, un brin de folie la prend. Nine saute dans un train pour Charleroi, rejoindre l'homme dont elle est séparée depuis cinq ans. Mais la fantaisie la saisira là où elle ne l'attendait pas, dans cette voiture immobilisée pour des raisons obscures, au milieu de nulle part. Un endroit figé et confiné où une jeune femme enceinte, une vieille dame suspecte, une couguar étrange, une adolescente boudeuse, un apollon et un homme bien mystérieux vont épousseter ses a priori sur la légèreté de la vie.