Corrida

Six voix, six solitudes, six élans. Chaque personnage, dans sa vérité nue, nous entraîne au c'ur de son rapport intime au langage, à la création, au besoin vital de dire. Tour à tour drôles, poignants, lucides ou révoltés, ces textes sont un hommage vibrant à la puissance des mots, à leur capacité à transformer le quotidien, à supporter le souvenir. Pensés pour la scène, ces monologues sont autant de plaidoyers pour l'écriture ? pour celle qui sauve, qui révèle, qui bouscule. Un théâtre de la parole, où chaque silence pèse, et chaque mot compte. Destinés en premier lieu à être lus, ces monologues ? pour être joués sur scène ? ne nécessitent comme décor unique qu'une table et une chaise. Chaque pièce une fois jouée peut faire l'objet d'un échange avec le public abordant les thématiques, les développant, les illustrant. Ce dispositif peut s'inscrire dans le programme scolaire de philosophie, de français, d'histoire, d'étude du milieu. On y abordera ainsi la légitimité des lanceurs d'alerte, l'emprise des addictions aux séries, la passion des ateliers d'écriture et bien d'autres thèmes.

Reda se lève et marche d'une extrémité à l'autre de la chambre. Reda : tu vas le payer, je vais te buter moi sale pédé, tu m'as insulté de voleur, je vais te faire la gueule pédale. Edouard, Voix intérieure : voilà pourquoi. Il désire et il déteste son désir. Maintenant il veut se justifier de ce qu'il a fait avec toi. Il veut te faire payer son désir. Il veut se faire croire que ce n'était pas parce qu'il te désirait que vous avez fait tout ce que vous avez fait mais que ce n'était qu'une stratégie pour faire ce qu'il te fait maintenant, que vous n'avez pas fait l'amour mais qu'il te volait déjà. Reda, hurlant : sale pédé ! T'es qu'un putain de sale pédé ! Il secoue Edouard. Soudain il se calme. Il l'embrasse. arrête d'avoir peur, je suis sensible, j'aime pas quand les gens ont peur ou quand les gens pleurent." En 2018, Thomas Ostermeier a adapté pour le théâtre le roman d'Edouard Louis, Histoire de la violence, avec l'auteur. Au coeur de la violence est le fruit de cette collaboration.

Un homme de 19 ans vient d'être jugé pour avoir poignardé mortellement son père. « Il n'a aucune chance », marmonne le gardien alors que les 12 jurés sont emmenés dans la morne salle des délibérations. L'évidence de la culpabilité semble impossible à contredire. Pourtant, un des jurés insiste pour passer en revue les faits une dernière fois. Il commence alors à soulever des doutes chez les autres, un à un.

Dans Fin de partie il y a déjà cette notion d'immobilité, cette notion d'enfouissement. Le personnage principal est dans un fauteuil, il est infirme et aveugle, et tous les mouvements qu'il peut faire c'est sur son fauteuil roulant, poussé par un domestique, peut-être un fils adoptif, qui est lui-même assez malade, mal en point, qui marche difficilement. Et ce vieillard a ses parents encore, qui sont dans des poubelles, son père et sa mère qu'on voit de temps en temps apparaître et qui ont un très charmant dialogue d'amour. Nous voyons deux êtres qui se déchirent, qui jouent une partie comme une partie d'échecs et ils marquent des points, l'un après l'autre, mais celui qui peut bouger a peut-être une plus grande chance de s'en tirer, seulement ils sont liés, organiquement, par une espèce de tendresse qui s'exprime avec beaucoup de haine, de sarcasme, et par tout un jeu. Par conséquent, il y a dans cette pièce - qui est à un niveau théâtral absolument direct, où il n'y a pas d'immense symbole à cher-cher, où le style est d'une absolue simplicité -, il y a cette espèce de jeu qu'ils se font l'un à l'autre, et qui se termine aussi d'une façon ambiguë parce que le suspense dérisoire de la pièce, s'il y a suspense, c'est ce fils Clov, partira-t-il ou non? Et on ne le sait pas jusqu'à la fin. Je dois dire aussi que c'est une pièce comique. Les exégètes de Beckett parlent d'un "message", d'une espèce de chose comme ça. Ils oublient de dire le principal, c'est que c'est une chose qui est une découverte du langage, de faire exploser un langage très quotidien. Il n'y a pas de littérature plaquée, absolument pas. Faire exploser un langage quotidien où chaque chose est à la fois comique et tragique.