Rosaire Commente Sainte Therese

Darren est loin de représenter son idéal masculin et elle le trouve même antipathique. Pourtant, à peine diplômée, la voilà confrontée à cet ancien professeur. Entourée d'une multitude d'amis et d'une famille aimante, Emma tient à sa liberté et ne se voit pas réduire son univers à un seul homme. Elle se demande ce qui a bien pu la faire changer d'avis. Ce n'est ni un romantique, ni même un bon amant et encore moins un être généreux. Seul un esprit maléfique tel le Bakeneko pouvait parvenir à ses fins, emprisonnant sa proie dans un printemps amoureux où dépendance et culpabilité prennent peu à peu le pas sur leur relation. Asphyxiée par ce mirage, arrivera-t-elle à retrouver sa lucidité avant qu'il ne la brise et la mène vers un destin funeste?...

Rien de tout cela ne pouvait être vrai, et pourtant, cela l'était. Ou bien elle voguait, immobile, dans un cauchemar. Le mauvais rêve de qui ? Le sien, celui d'une femme qui s'appelait Magari et devait dormir quelque part dans un endroit à la mesure de l'humain... Rappeler ? Qu'était-ce que se souvenir ? Il ne lui restait que son nom, peut-être. Et encore, n'avait-elle aucune preuve que ce fût le sien... Magari venait de s'apercevoir que son double tenait un révolver dans la main. " Je t'expliquerai tout. Maintenant que la mémoire m'est revenue... "

None of this could be true, and yet it was. Or she was moving, motionless, in a nightmare. Who's The bad dream ? Hers, that of a woman who was called Magari and had to sleep somewhere in a place to the measure of the human... Remind ? What was to remember ? Only his name was left, perhaps. And again, had she no proof that it was hers... Magari had just noticed that his double was holding a revolver in his hand. -I'll explain everything. Now that the memory has returned to me...

Quand quelqu'un meurt sous l'emprise d'une puissante rage, une rancune naît. Elle se rassemble sur le lieu de la mort, mais ne peut être contenue... Une fois qu'on le rencontre... il ne vous laissera jamais partir, sauf si... Les Jaunes, ils sont dans le monde, un peu plus près, dans le 13e à Paris : ils vivent en silence. Ailleurs, quelle que soit la couleur de peau, d'autres vivent en silence aussi, crient leur désarroi, ces âmes vêtues de jaune ou à l'esprit des leurs. Voici l'histoire de l'un d'entre eux. Quelque part dans le monde... ou aux confins de l'ailleurs... . On ne meurt pas la nuit, on meurt le matin, au moins on part avec nos rêves et nos espoirs. Entre les diamants de Bokassa et le pétrole de l'oncle Picsou, tu choisis quoi ? Moi, je prends la route, et je verrai bien...