Bleu de chauffe

Quelqu'un a sonné à ma porte un matin. J'ai enfilé une chemise à la va-vite pour aller ouvrir. C'était ma voisine du dessous, à poil avec un colt 45 à la main. (...) C'était pas pensable, j'avais connu la taule, mais depuis des années je me tenais à carreau. J'avais changé de vie, passant du braquage à l'écriture. Mon premier roman marchait bien, et voilà que j'allais me retrouver avec cette fille sur les bras, mon ex, les flics, mon avocat et une équipe de voyous, des vrais pieds-nickelés. Une histoire pas croyable. Nan Aurousseau nous entraîne dans un polar insensé, qui en dit plus que de longs discours sur la perte de la mémoire et de l'intimité. Du même auteur : Bleu de chauffe.

Dans l'escalier retentissait en écho la voix d'un éducateur qu'on empêchait d'intervenir:"Ne les frappez pas! Ne les frappez pas!"Les mutins avaient résisté toute la journée. Le groupe d'intervention n'était parvenu à les maîtriser qu'à la nuit tombée, sous un tir nourri de grenades lacrymogènes. En détention, les mômes avaient tout cassé et, par solidarité avec les mutins, certains avaient brûlé leurs cellules. Les gardiens étaient intervenus dans les étages et ç'avait chauffé. Une cinquantaine de détenus se retrouvait au mitard et les trente plus durs, ceux qui avaient résisté jusqu'au bout, avaient été expédiés au quartier disciplinaire des adultes, bloc 3. L'éducateur, unique membre de l'institut des cellules d'éducation de service ce jour-là, ne pouvait plus rien pour eux. Pourtant, il s'était bien mouillé la chemise pendant la mutinerie. Il était parvenu à rejoindre les mutins sur le toit dans l'espoir de les raisonner. Mais ils avaient tous pété les plombs. Ils étaient allés au massacre joyeusement. C'était dingue." Roman noir, mais profondément humain, Le ciel sur la tête est une saisissante plongée dans l'univers carcéral. Biographie de l'auteur Né en 1951, Nan Aurousseau a passé son enfance dans le XXe arrondissement de Paris. Il a publié en 2005 Bleu de chauffe, un premier roman remarqué et salué par la presse, et en 2007 Du même auteur.

Marcel Tous a rendez-vous au bureau 44, dans la tour d'une société d'assurances multirisques. Il doit y récupérer des clés. Il a bu, beaucoup. Tout va mal avec sa femme depuis qu'il a pris sa retraite. Elle a fui le foyer, la ville, pour se réfugier dans leur résidence secondaire à la montagne. Ivre mort, Marcel Tous se retrouve rapidement dans les sous-sols de l'immeuble. Pourquoi un homme en blouse grise pousse-t-il un chariot sur lequel repose un corps recouvert d'un drap? Pourquoi les couloirs se transforment-ils en un dédale sans fin? Pourquoi deux vieux gardiens l'attendent-ils avec malveillance? De quoi veulent-ils le punir? Quel mal a-t-il fait? Pourquoi lui fait-on endurer le martyre? Quand et comment ce cauchemar s'arrêtera-t-il? Pour Marcel Tous la descente en enfer a commencé, elle n'aura d'issue que lors de la résolution de cette énigme aux mille questions dont aucune ne demeure sans réponse...

Mon père était un salaud. Il est mort dans les chiottes, en poussant. C'est le coeur qui a lâché. J'écris salaud comme j'écrirais saint, parce que les salauds sont des saints, eux aussi, une fois morts. Il faut pardonner aux morts et j'ai pardonné à mon père le mal qu'il nous a fait.Il était dur, mon père. Il frappait ma mère en rentrant du travail, ivre à rouler par terre.«Travailleur de force! Six litres par jour! J'vais vous en faire baver, moi! Arbeite! Vasistas?!» qu'il gueulait en cassant les chaises rue des Maraîchers, dans notre petit trois pièces du quartier Charonne.Il parlait pas allemand, pourtant, c'étaient les restes de la guerre, les souvenirs des camps, du travail forcé dans les ateliers de mécanique, là-bas en Allemagne. Il en parlait beaucoup, mon père, de ce temps-là. Il avait vu Maurice Chevalier recevoir des patates plein la tronche à Zwickau, dans la Saxe. Il avait pas pu chanter, Chevalier, il s'était sauvé. Et Pétain qui avait refusé la Croix-Rouge aux prisonniers... Qu'est-ce que ça voulait dire, la croix rouge? J'y comprenais rien.Des nuits entières à délirer, les coudes sur la table, la bouteille de gros rouge à moitié vide, à se resservir un verre tous les quarts d'heure.Souvent, le soir, après le boulot, il s'arrêtait au bistrot, il buvait un coup, puis un autre, et après il oubliait de rentrer.«Va chercher ton père, me disait ma mère, il doit être chez Saïd.»Je le trouvais au comptoir en train de raconter des bobards à une bande de poivrots subjugués. Il avait travaillé au Canada, lui, en Amérique, à Bâton Rouge, à Montréal. Conducteur d'engins géants, il avait mis à plat la montagne, il en restait plus rien, du mont Réal, qu'il leur disait...«Mais alors, Lulu, c'est comment là-bas, au Canada? On gagne bien sa vie?»Ils y croyaient, eux tous. Parce qu'il était fort en gueule, mon père, costaud encore, et grand baratineur quand il avait un coup dans l'aile. Je le tirais par la veste. «P'pa, y a maman qui veut que tu rentres.» Il me répondait pas, alors j'attendais. Je savais bien, moi, qu'il y avait jamais foutu les pieds, au Canada.