CABINETS DE PSYCHANALYSTES

Tous ses écrits pulsaient la camarde, de près ou de loin. De façon subreptice la plupart du temps, à son insu même. À défaut d'attendre une émergence d'ordre du chaos, il mettait tout au carré, en bon obsessionnel. Rituels typologiques, fichiers informatiques, ordre alphabétique, diverses entrées, cache pour casses, labyrinthe à poubelles et fosses communes. C'est en vendant cette pulsion de mort qu'il réussit à vivre.

Le paquet était beaucoup plus gros que ce qu'ils avaient imaginé. Laura et Volkmar échangèrent un regard. Une même pensée leur traversa l'esprit. Alexandre n'avait pas planqué que les deux cents bâtons là dedans. Il y avait autre chose. Les anciens communistes, même avoués, ont toujours quelque chose à cacher. Il y a des cadavres dans les placards qui ne demandent qu'à être exhumés.

L'air n'avait pas la même consistance qu'en ville. Il collait à la peau, comme s'il s'était collé déjà à des milliers de peaux malodorantes, suintantes, graisseuses et souillées. C'était une sensation intolérable, l'impression de traverser un immense dortoir au petit matin, alors que les occupants ont déserté les lieux et que les fenêtres n'ont pas encore été ouvertes sur l'espace pur. Wata en frissonna de dégoût.