Souvenirs souvenirs

Lui, il rêve de l'Atlas marocain. Ou s'imagine du côté du pôle Nord. Il marche sous la pluie, à Londres. Et il est à New York. La jungle serait son royaume. Gratte-ciel, désert, palmiers de Californie, putains de Montréal, San Francisco... un journaliste perd la boule. Il saute par-dessus les méridiens. D'un décalage horaire à un autre. Chasseur de scoops. En fait, si tout ça c'était de la frime, du vent ou de la poudre aux yeux ? Allez savoir, avec un monde médiatisé à mort, bourré jusqu'à la gueule de simulacres et de mensonges. Allez-y voir, avec cette fable simple comme bonjour, en apparence, et qui en dit long sur le feuilleton de nos jours. Parfois comique, à peine morose, elle a aussi les couleurs de la nuit.

C'est l'histoire d'une vocation. L'histoire d'un déclic qui va pousser un gamin de neuf ans à devenir journaliste, un beau dimanche après-midi du milieu des années cinquante, en province. Pas très bon à l'école, il va faire ses classes dans un magasin de journaux. Passant de la presse sportive à la presse rock avant de s'intéresser aux quotidiens plus politiques et aux pages culturelles, il découvre tout en grandissant là, sous le regard inquiet d'une mère stricte et les encouragements d'une marraine complice. Captivé par la lecture de grandes plumes qui deviennent ses vrais professeurs - Pierre Chany, Philippe Tesson ou Michel Cournot -, cet autodidacte en herbe raconte, par la même occasion, le temps magnifique des Miroir-Sprint, Disco revue et autres Combat... C'est l'histoire d'une passion, d'une motivation, moteurs éternels.