On n'est pas des chiens

J'ai d'abord cru que ma profession de fabricant de polars me flanquait des hallucinations. Ma garce de femme que je rencontre inopinément chez un vieux politicard vicelard. Des meurtres.. qui me paraissent gratuits, et qu'on me colle sur le dos. Est-ce que je vis ou est-ce que je rêve un roman de mon invention? Et quand j'ai compris, enfin, que je portais le chapeau pour une histoire de chantage politico-truandesque, il était presque trop tard. Biographie de l'auteur A.D.G. (de son vrai nom Alain Fournier) est né à Tours en 1947. Tout à tour enfant de troupe, marmiton, clown, employé de banque, directeur littéraire stagiaire (sic), il devient romancier, puis journaliste à partir de 1971, avant de partir vivre en Nouvelle-Calédonie dans les années 80. Revenu en métropole en 1990, il vit aujourd'hui à Paris.

Nous, bien sûr qu'on est berrichons, d'entre Châteauroux et Bourges, on n'a pas la grosse cote auprès des Parisiens : qu'on serait lourds, méfiants, un peu retardés pour tout dire, pleins de croyances obscures. Seulement, on a quand même la télévision, et les hippizes, on sait ce que c'est, des jeunes qui se droguent et qui prêtent leurs femmes à tout le monde. Alors quand on les a vus débarquer, dix, douze, sans compter les gniards, et planter leur tente à la "Grand' Côte", là, notre sang n'a fait qu'un tour.

Une créature échappée des pires cauchemars indigènes semble se déchaîner au pays du Grand Jamais-Jamais du Nord australien. Deux gardiens de la barrière anti-dingos, un Blanc désenchanté et un énigmatique Aborigène, découvrent sous la pleine lune, non loin de leur campement, cinq corps humains éclaboussés de sang. Une silhouette qui n'a rien d'humain disparaît dans la nuit. Débute alors dans le bush sauvage une enquête fascinante hantée par la culture millénaire des Abos du Queensland. Phénomènes météorologiques déments et légendes effrayantes se mêlent aux agissements magiques d'une tribu belliqueuse prête à tout pour rendre infernale la vie des compagnies minières, de la police, des propriétaires terriens et autres Blancs bien loin d'être des anges...

C'est nous les trois Badours, les merveilleux clowns, qui apportons la joie dans les kermesses pour débiles, les congrès de sous-officiers et les goûters pour gâteux des hospices. Un jour, notre petite troupe s'est enrichie d'une nouvelle recrue : un nain de poche, peu causant vu qu'il était tout à fait refroidi. Un beau cadeau dont on a eu un mal fou à se débarrasser. Mais on a de la ressource et des gadgets en pagaille : la baignoire à la vinaigrette, la lessiveuse de nouilles tristes et le corbillard qui n'avance que sur recette.