L'éloge des voyous

Du brouillard et des brumes de Bruxelles, se déploie, au début de l'année 2002, la voix de Ramissa, une femme, superbe mais meurtrie, de la Corne de l'Afrique. Au fil des mots, cette voix, qui porte une terrible blessure, se libère : elle détache un à un les lourds pétales du silence, elle dénoue les pesantes fibules qui ont lié son corps et son âme, elle monte comme le parfum pourpre d'une nouvelle accouchée. A la fois nostalgique de son origine et fière de s'en être échappée, la jeune femme accomplit, en changeant de lieu et surtout de pressions sociales, la transhumance de son être. Et voilà qu'en écho, lui répondent d'autres itinéraires de femmes : Amolé Mariam, Mastoura, Malika, la belle Korane, Oubah la fleur qui ne fanera jamais, Eblas comme une autre reine de Saba, Soumeya l'insoumise, Tayssi, Rasoa de la Grande Ile... Leurs récits se conjuguent, se croisent et forment les facettes d'une même destinée où se détacher et quitter son espace deviennent les exigences mêmes de la vraie vie. Mais à quel risque et à quel prix ? Et pour aller vers quelle destination inconnue qui ne soit pas mirage ? Si le futur est incertain, l'Amour - fût-il nomade et parfois déjà aboli dans les cendres -, reste ce qui, à jamais, les grandit : le lecteur le sait, qui laissera retentir en lui ces passions (peut-être contradictoires) d'aimer et d'être libres. Pour ces femmes, belles et courageuses, il ne fallait pas moins que toutes les ressources d'une langue poétique pour traduire les brûlures de leurs existences et le feu qui les anime.

Le livre de Chehem Watta ne vise pas la démonstration, ni l'exégèse, il est poème, cantique d'amour à Rimbaud, à la corne d'Afrique et à l'union des deux, reconnaissance et prière. Un livre exigeant. Il réclame qu'on fasse silence, qu'on taise toutes les rumeurs prosaïques de notre quotidien, qu'on se rende disponible". Extrait de la préface de Claude JEANCOLAS

Résumé : Dans ce livre porté par une trentaine de nouvelles brèves ou longues, l'auteur évoque des petites vies improbables, des destins éphémères qui s'égrènent au gré des vents et d'errances, des personnages pris entre des secousses, des tremblements, des errements, des rives qui dérivent dans une région parmi les plus tourmentées du monde. Ici, ce sont les pirates, nouveaux diables - aussi téméraires qu'imprévisibles - lancés à l'assaut de grands bateaux chargés comme des villes immenses qui enregistrent ou transcrivent à leur façon les langues, les transes et les tremblements incessants de cette mer Rouge où toutes les armées du monde se croisent et se surveillent mutuellement. Se mêlent dans ces récits intenses, les voix rauques et échouées d'anciens pasteurs nomades : hommes et femmes pris entre les soubresauts de la vie urbaine et du désert âpre, dont le passé et le présent se heurtent ou s'entrechoquent au gré d'aventures et de rencontres, surgis au croisement de la mer Rouge et de l'océan Indien. Berceaux d'aventures et d'errances d'êtres qui dorment toujours d'une tranquillité feinte et le diable, submergé par la colère, participe à l'écriture de ces brefs récits.

Dans ce Testament du désert, Chehem Watta tente d'échapper aux certitudes, de dépasser la métaphore du monde perdu et d'accepter le dérèglement des horizons nomades. Dans ses "poèmes périssables", il évoque le temps du désert et sa gloire comme un temple tout aussi éphémère pour revenir à la lucidité, accepter d'écrire tous les chaos et la faillite même de la poésie qui constitue un genre littéraire majeur dans cet espace du en monde africain. Ce recueil écrit, comme des petits tableaux de beauté, de déchirement et de fracassement, des carnets de fracas du désert, des errances tant des êtres que des magmas de la terre comme des mots déchiquetés — ourlés dans le silence et le ressac des non-sens — qui semblent effectuer leurs pérégrinations incessantes jusqu'au bout du monde et de son recommencement. Ce Testament du désert tente de poser deux questions : dans quelle(s) langue(s) écrire le désastre des gens du désert ? Comment écrire le silence, lui donner sens, dans une oeuvre poétique ?