Rien simple ou pur

C'est un livre qui s'éloigne, en cercles successifs, et s'éloignant se resserre. Sur notre solitude, sur nos amas de matière. Un livre qui transporte avec lui ses visages humains - leurs gerçures, leurs coups de dents - passagers clandestins du temps. A travers l'abandon et les routes perdues, les chemins gris, on touche la peau des blessures dans l'ombres, les secrets impossibles à formuler ; c'est le temps qui brûle. Des adieux, enfin, jetés dans les jours, marcher comme un défunt dans la vie, dans la douleur invisible.