Aimer encore. André Malraux, 1970-1976

Mon livre raconte l'histoire de l'amour qui nous a unis, André Malraux et moi, jusqu'à sa mort en 1976, après la disparition de ma tante Louise de Vilmorin. Dans le vide de mon silence, au fil de vingt années, des mensonges ont surgi que je n'ai pas démentis. C'est en 1996, à l'occasion du transfert des cendres d'André Malraux au Panthéon, que les produits de l'imagination débridée des uns et des autres ont eu raison de mon mutisme. J'ai alors entrepris d'écrire mes souvenirs sans rien laisser dans l'ombre, de recréer la réalité de la vie d'un homme vieillissant avec une femme plus jeune de trente ans qui l'entourait de ses soins. J'ai tenté d'exprimer ce que je comprenais de la grandeur d'André Malraux et rendu compte de sa création littéraire. J'ai retracé nos voyages, j'ai dépeint le caractère complexe, ombrageux, immensément généreux de cet homme épris de transcendance et hanté par la mort. J'ai mis en lumière le rôle qu'il a joué pendant la guerre pour l'indépendance du Bangladesh. Et puis la dernière maladie est venue, et la mort d'André Malraux. J'en livre les circonstances exactes, puisque j'ai décidé de ne plus rien tenir secret...

Fausta règne sur le domaine des Quatre-Feux où elle est née. On continue à l'appeler Mademoiselle bien qu'elle ait un mari, et un fils, Ludo, le lutin sauvage. Fausta aime Nivôse, elle se fait construire un palais, l'amour, la fantaisie et la liberté sont ses seules règles de vie. La mort a interrompu ce conte, mais c'était le propre des romans de Louise de Vilmorin que de rester ainsi suspendus dans l'imaginaire sans retomber dans le réalisme d'un dénouement.

C'est l'histoire d'une petite fille qui voulait être chanteuse de comédie musicale, danseuse étoile ou encore trapéziste. Oui, trapéziste. Mais ça n'est pas si facile, quand on vit assise dans un fauteuil roulant. A l'école, avec des enfants "comme les autres", à la maison, où sa mère lui apprend le combat, dans les taxis spécialisés, dans ses études, à Londres, dans les bars parisiens et dans le monde de la publicité aussi, Charlotte de Vilmorin nous offre un récit merveilleux, où tout est vrai, plein de force et de rires enfantins. Jamais vous n'aurez autant lu et appris : le handicap n'est pas un handicap, ni un nom, ni une prison. Pas même une condition. C'est la vie qui l'emporte, parfois cruelle, souvent douce, et cette vie vous fera rire, hésiter, réfléchir. Changer.