San-Antonio se met à table

-Alors, m'sieur le commissaire! Vous allez vous mettre à table ou bien on vous cuisine aux forceps? Tout San-Antonio que vous soyez, avec nos méthodes, vous finirez par cracher le morceau, vous verrez!Vous préférez qu'on vous passe sur le gril ou au presse-purée? - Qui ça, on? dis-je en reluquant le gnace qu'est entré sans frapper dans mon burlingue, suivi comme son ombre par un gros lard à frime de bouledogue qu'a des paluches épaisses comme des chateaubriands. - Les boeufs-carottes, bien sûr! Tu vas pas nous dire qu'avec ta réputation d'as des as, tu nous avais pas reniflés? - Puisqu'on se dite tu, je vais t'avouer qu'à l'odeur faisandée, si! Mais pourquoi l'Inspection Générale des Services me court-elle sur le râble? - Dis-donc, poulet, est-ce que tu nous prendrais pour des truffes? Depuis le temps que tu traînes tes savates avec ce vieux mironton de Pinaud et cette grosse enflure de Bérurier, tu crois qu'on n'a pas pigé que tu mijotais quelque chose? Sans parler de ta vieille. - Félicie? Ma brave femme de mère est dans le coup? - On pense même que c'est elle le cerveau. - Ma Féloche à moi? - Joue pas les crèmes d'andouille, tu veux? - On sait très bien qu'elle note tout dans un gros cahier. Et que jusqu'à ces jours-ci, elle le planquait dans sa cuisine. - Dans sa cuisine? Le cahier de Félicie avec toutes ses recettes aux petits oignons? C'est ça que vous cherchez? - Oui, mais il a disparu! On a perquisitionné ton pavillon de Saint-Cloud ce matin pendant que ta vioque était au marché et on n'a rien trouvé! Rien! Peau de balle... Dans ma Ford intérieure, je commence à me fendre la hure, ce qui n'est pas vraiment du goût du suprême de volaille de mes deux. - Et si je parle pas? lui bonnis-je. - Alors, tu vas déguster! Une praline dans le citron, une dragée dans la brioche, une prune dans les côtelettes, un pruneau dans les tripes... Qu'est-ce que tu préfères pour finir en viande froide? - Page 267! - Qu'est-ce que tu dégoises? - La recette du poulet froid, c'est page 108 du cahier de Félicie. - Mais où est-il? braie-t-il comme un âne qu'on viendrait de castrer. - En vente dans toutes les bonnes librairies! J'ai gueulé si fort qu'il doit avoir les tympans crevés. Alors, sans même un regard pour cette paire d'emplumés, je quitte la maison Parapluie. M'man m'attend pour déjeuner. Et y a de la blanquette de veau au menu..."