La couronne de Jérusalem

Voici un livre qui s'ouvre telle une porte dérobée sur la condition humaine grandeur nature, qui vous propose un voyage initiatique à travers un pays truffé de colères suicidaires, de déconvenues mortelles, d'affronts d'une rare muflerie. Vous allez entrer en Irak comme dans un cas de conscience. Ici, l'horreur se veut fatalité; la poisse colle à la peau des damnés; la patrie des Mille et Une Nuits est devenue le dépotoir des absurdités, l'autel de tous les sacrifices, le vivier de toutes les infortunes. Marie de Varney ne trébuche pas. Son pas est accablé, mais précis; son souffle vous assiste, son courage vous rassure. Elle sait de quoi elle parle, et sait comment le dire. Sa peine est lucide, instructive; elle cherche à conjurer de vieux démons tapis dans leurs derniers retranchements, pareils aux secrets que l'on tait et qui nous gâchent la vie. Vous voulez voir les blessures de l'Irak de plus près? Prenez cette porte dérobée... Mais, de grâce, quand vous aurez fait le tour des questions qui fâchent, ne la refermez pas derrière vous en partant. Biographie de l'auteur Marie de Varney, écrivain, a publié plusieurs essais et romans. Elle a été journaliste au Monde pendant une dizaine d'années et connaît l'Irak depuis plus de vingt ans. Elle a couvert les deux guerres du Golfe en tant qu'écrivain reporter.

Marie de Varney a été reporter de guerre au Monde. Dans ce cadre, elle a effectué de nombreuses enquêtes sur le Moyen-Orient et l'Afrique et s'est intéressée au mode de survie de plusieurs pays après la guerre (Grand prix du journalisme agricole en 1990 pour un reportage sur l'agriculture de survie au Liban;. Elle a écrit plusieurs ouvrages, dont un essai sur l'Irak avant, pendant et après la guerre du Golfe, sur les oubliés de la dernière guerre d'Irak.

De temps en temps, il faisait part de ses découvertes à son cadet, son fils préféré : - Vois-tu, Friede, il faut écrire pour les instruments monodiques comme tu le ferais pour des instruments polyphoniques, comme tu pourrais écrire pour l'orgue par exemple. - Je comprends. Mais comment concevoir une création aussi complexe ? - Imagine des personnes qui conversent entre elles. Chaque voix est un paysage, chaque voix a sa couleur, sa tonalité, mais le sujet de conversation est commun. Jean-Sébastien s'assit au clavecin. Il frappa une note, l'écouta, frappa différemment et observa son fils : - Tu es si doué, mon cher Friede, lui dit-il, encore plus que tes frères et sœurs. - Père, je le suis bien moins que vous ne le croyez. - Je voudrais que tu te familiarises avec un registre de quatre octaves et que tu lises dans sept clés différentes... - Les trilles, lui dit Jean-Sébastien, les enchaînements des accords, les contrepoints, tu devrais les travailler comme je le fais moi, sur table, et non sur le clavier afin de développer ton écoute intérieure... Mais c'est assez d'exercices pour aujourd'hui. J'ai composé cette suite ce matin. Je suis sûr que, grâce à elle, tu pourras développer tes forces. Friede déchiffra rapidement la partition. Il s'émerveilla : - Je n'avais jamais rien entendu de pareil. La polyphonie est suggérée, lui déclara-t-il avec enthousiasme, c'est ce qui en fait la beauté. Jean-Sébastien était heureux. Son fils l'avait entendu. Une suite valait mieux que de longs discours.