L'empire du mensonge

Après avoir traversé le quartier de Takehaya, je me retrouvai au bas de la Pente des Chrétiens. J'ignore d'où cette colline tire son appellation, mais la côte est aussi étrange que le nom le laisse supposer. Arrivé au sommet, je me rappelai être déjà venu par-là récemment et avoir remarqué, planté en travers du talus, pointé vers le chemin, un panneau sur lequel figurait l'inscription : "La pente la plus raide du Japon. Vous qui désirez rester en vie, soyez vigilants" ! J'avais éclaté de rire".

Voici le roman de Habiba, femme libre. Habiba est née dans le Maroc des années cinquante. Lycéenne, elle s'enhardit et se met à arpenter sa ville, Marrakech. Elle se promène place Jeema-el-Fna avec des camarades, dont Taoufik. Habiba et Taoufik tombent amoureux l'un de l'autre, la vie est belle, ils se découvrent, vont au cinéma, ils font des projets, ils attendent tout l'un de l'autre. Jusqu'au jour où les murs se dressent, où la famille, la tradition, l'enferment, elle, la femme. Couverte d'opprobre, Habiba est mariée de force à un tanneur. Pourtant elle se relèvera et, avec une force peu commune, elle construira son destin, imposant sa liberté. Elle qui a subi la soumission de sa mère, elle transmettra à ses filles le courage et l'espoir. Portrait d'une femme exceptionnelle, le roman est aussi celui du Maroc. My Seddik Rabbaj nous mène tout au long du livre dans les rues d'Essaouira, de Safi, mais surtout de sa ville bien-aimée, Marrakech.

Une enquête policière écrite comme un poème, un hymne à la vie, plus forte que les porteurs de mort, une quête philosophique menée au son du violon, du blues et des rires des filles au teint couleur caramel. "Il n'y avait que les téméraires, les sympathisants d'une autre vie qui osaient venir rue Félix-Faure. Il était difficile de distinguer un homme d'une femme, un vieux d'un jeune, tant les costumes donnaient à chacun une autre allure, un autre air, une autre attitude. Ils étaient comme invités à un bal. Un bal où Dieu les aurait conviés, et vice versa. Ils marchaient doucement, s'arrêtaient, se miraient entre eux, s'appréciaient, s'embrassaient, s'aimaient."

Hilda est un peu claustrophobe. Et moi je suis un peu agoraphobe, à nous deux on fait la balance. Je lui tiens la main quand on doit prendre un ascenseur, je m'agrippe à elle quand nous traversons une esplanade. Hilda est architecte, je suis poète. Nous nous sommes trouvés à un stage de gestion du stress".