Loin, chez personne

Anna a couru vers le lac. Elle n'a pas vu la pancarte interdisant la baignade. Elle a plongé. Des os se sont brisés. Un système nerveux s'est déconnecté. La vie d'Anna ne s'est pas arrêtée pour autant. Elle est entrée dans une autre dimension, terrible et glacée, où elle a entraîné contre son gré tous ceux qui l'aiment. Au désastre, Valérie Sigward oppose la clarté de son regard, son absolue compassion et l'implacable nudité des mots.

Un drame psychologique ficelé comme un roman policier, dont la sensibilité vous prend aux tripes et le dénouement vous laisse médusé. S il est une jeune romancière sachant décrire avec finesse l éveil de l adolescence, c est bien Valérie Sigward. Avec cette pudeur et cette grâce déjà déployées dans La Fugue, elle nous livre un récit d amitié entre deux jeunes gens que la vie, par sa cruauté absurde, va brutalement séparer. Frank et Markus ont dix-sept ans. Dans leur quartier, la possession d une mobylette est un titre de gloire. Markus a ce privilège dont il fait profiter Frank, qu on peut voir toutes les semaines accroché à la taille de son meilleur ami, sur le siège arrière. Mais un jour, le long d un chemin de halage désert où ils s entraînent à rôder leur machine, un autre engin les percute de plein fouet, avec une violence délibérée. Frank se retrouve les deux jambes cassées, tandis que Markus, lui, est plongé dans un coma profond. Dès lors, Frank, rassemblant des souvenirs épars, va s adresser du fin fond de sa conscience à son silencieux acolyte, pour tenter de reconstituer ce qui s est réellement passé cette nuit-là. Un seul homme était-il présent lors de l accident? Ou bien deux comme l ont suggéré les journaux locaux? Comment Markus a-t-il pu se retrouver si grièvement blessé alors que sa mobylette ne dépassait pas les soixante kilomètres à l'heure? Tels sont les enjeux de ce récit qui fait alterner passé et présent, l un et l autre s éclairant mutuellement, et dont l intrigue conduit jusqu au plus inattendu des revirements de situation. On connaissait déjà la capacité de Valérie Sigward à fixer la fragilité des êtres et des situations, à dévoiler par de menus détails cette profondeur des sentiments qui contraste avec la maladresse, parfois irréparable, des gestes ou des mots; elle nous avait accoutumés à cet unique mélange d insouciance et de gravité qui est l apanage de ses personnages. Et l on n avait pu qu admirer la justesse de son style et son impeccable sobriété. Mais avec ce nouveau roman, on découvre toute l étendue de son talent de narratrice. L habileté de la construction n a d égal que l équilibre parfait qu elle parvient à maintenir entre l émotion, sans cesse retenue et le suspense qui nous tient en haleine de la première à la dernière phrase. Valérie Sigward semble avoir gagné en maturité, et, assurément, elle n a pas fini de nous surprendre

Pauvre Aleille, elle s'est encore fourrée dans un pétrin pas possible ! Il faut apprendre par c'ur la liste des recommandations, " se la punaiser dans la tête ", c'est le directeur qui l'a dit. Il y en a un qui l'a fait, depuis le directeur dit " se la scotcher sur la tête ". Il ne faut jamais manger les choses qu'on trouve par terre, parce qu'il faut les laisser par terre pour les fourmis, les fourmis il faut les laisser aux oiseaux. On ne sort jamais sans habits même si c'est marrant, d'ailleurs en règle générale il faut se méfier de ce qui est marrant. Il ne faut jamais quitter la " Grande Maison " parce qu'on ne sait pas très bien ce qui peut se passer une fois dehors, par contre on peut se promener dans le parc ou autour du bassin tant qu'on veut. On ne doit jamais suivre un inconnu... Il ne faut pas donner son Rohypnol à quelqu'un d'autre, sinon il risque de se transformer en rollmops, ça s'est déjà vu, sacré Malcolm ! Bref, il ne faut pas faire de conneries, mais les conneries c'est magique...

Le 16 juin 1963, Valentina Terechkova est devenue la première femme à voyager dans l'espace. A Baïkonour, son instructeur lui disait : Si je te dis "saute", tu sautes. Si je te dis "vole", tu voles. Si je te dis "arrête de respirer", alors sauve-toi. Aujourd'hui. à Paris, une petite fille déchiffre jour après jour la mystérieuse et cruelle complexité du monde : Ce que je sais de l'amour, c'est beaucoup de choses mais il y a des zones d'ombre. Un point de vue théorique, je maîtrise plutôt bien la question, c'est le côté pratique qui m'échappe... Rien de commun entre ces deux destins et pourtant, avec une évidence troublante. le parallèle s'impose. Valérie Sigward confirme dans ce roman son étonnante capacité à mélanger avec limpidité le cocasse et l'insupportable, le prosaïque et l'indicible.