La fiancée pakistanaise

- Père, s'écria-t-elle, ne pars pas, ne pars pas ! Qasim lui lança un regard rapide et se détourna à nouveau. - Abba, je viens avec toi. Abba ! cria-t-elle, échappant aux bras de la vieille femme et courant vers Qasim. Attends-moi ! Elle le rattrapa et, hors d'haleine, l'entoura de ses bras et de ses jambes en une étreinte frénétique. Je viens avec toi, emmène-moi, Abba, suppliait-elle. Un chien du village aboyait autour d'eux avec excitation. - Zaïtoon, chuchota Qasim, désespéré, pense à tout ce monde qui te regarde. Tu es une femme mariée, maintenant... tu n'es plus une enfant. Ta place est avec ton mari. C'est un bon mari. Tu ne l'as pas aimé ... - Je ne sais pas, Abba... Je ne le connais pas. Pourquoi dois-tu déjà partir ? Reste ici, ou emmène-moi avec toi. Sakhi se fraya un passage parmi les hommes rassemblés autour de Qasim. Il se sentait humilié par l'exhibition tempétueuse de sa femme devant tous les siens. D'une voix égale, mais en enfonçant dans sa chair des doigts vengeurs, il lui dit : - Viens maintenant, ton père reviendra bientôt nous voir. - Oui, bien sûr, je viendrai, confirma Qasim d'un ton un peu trop strident, tentant en vain de déguiser sa voix cassée devenue, d'un coup, une voix de vieillard. " (Extrait)

Pour la petite Lenny, Lahore est la scène d'un passionnant théâtre, prodigue en scènes pittoresques ou énigmatiques dont certaines, à l'insu de l'enfant, sont déjà lourdes des menaces qui pèsent sur une communauté où se côtoient pour le meilleur - puis pour le pire - une multitude d'ethnies et de religions différentes. L'heure, douloureuse, va bientôt sonner qui verra la partition de l'Inde et la création du Pakistan, mais aucune des grandes figures politiques de l'époque - pas même ce fameux Gandhi à l'étrange regard que sa mère lui fait approcher un jour - ne saurait durablement détrôner dans les pensées de la fillette les personnages familiers qui fascinent son enfance. Sous la plume d'une narratrice qui n'est plus la fillette de jadis mais qui revit intensément ses sensations, ses interrogations, ses étonnements et jugements d'alors, Bapsi Sidhwa met ici en scène avec passion, avec rigueur, une page capitale dans l'histoire du sous-continent indien. Précise, ironique - ou chargée d'une exceptionnelle puissance tragique à la dimension des drames rapportés - l'écriture convoque, entre rires et larmes, l'immédiateté d'un quotidien qui se charge progressivement de tout le poids d'une histoire politique complexe et violente. De Mister Candy, dont il cite un large extrait dans son Anthologie de la littérature indienne de 1947 à 1997, Salman Rushdie a pu écrire dans un numéro du New Yorker consacré à la littérature indienne que ce roman " constitue l'une des plus admirables réponses qui soient à l'horreur que représenta la division du sous-continent ".