Le Roi Richard III

Un cheval ! Un cheval ! Bandez mes plaies ! Pitié, Jésus — oh, ce n'était qu'un rêve. Conscience lâche, comme tu me fouettes ! Les lumières sont bleues ; la nuit est morte. Une sueur d'effroi glace ma peau. J'ai peur de quoi ? De moi ? Bah, je suis seul ; Richard aime Richard, moi, j'aime moi. Y a-t-il un assassin ici ? Oui, moi. Fuis donc ! Quoi, de moi-même ? En quel honneur ? De peur que je me venge ? Sur moi-même ? Je m'aime, hélas. Pourquoi ? Pour un bienfait Que je me serais fait un jour moi-même ? Oh non, hélas, non, plutôt je me hais Pour tout ce que j'ai fait de haïssable.