L'intruse. Fugue à trois voix

Toujours vers cette heure-ci, se dit-elle. A ce moment-là du soir. Quand il n'y a plus rien à regarder au-dehors. Que l'obscurité commence à me peser. Me tourmenter. Alors elle se tourne de l'autre côté. Vers le mur. Vers le mur et à l'endroit précis où il y a ce rectangle de blanche, éclatante lumière. Comme une vitre derrière laquelle se pavane une femme. Elle a ce régulier rendez-vous. Ce rendez-vous avec elle. L'autre femme. La première fois, elle s'est mise à la questionner. Mais l'autre ne répondait pas. Certes ses lèvres vibraient, mais aucun mot, aucun son ne sortait de sa bouche. Peut-être à cause de cette vitre. Cette vitre qui paraît les séparer. Les séparer toutes deux. Il y a tant d'événements inexplicables en moi. Lors d'un séjour entre les murs d'une maison de repos, une femme dialogue avec sa propre image à travers le tain d'un miroir. Les vies de trois personnages hantent sa mémoire défaillante et s'entrelacent comme les voix d'une fugue de J.S. Bach. Une fugue qui l'incitera à reconquérir sa liberté en tentant de s'enfuir de sa prison mentale. Une errance dans les méandres du souvenir.