Max et Leonora. Récit d'investigation

Le récit trouve au départ dans la lecture du Purgatoire de Dante une ligne directrice, quelque chose qui tend vers, telle une asymptote. Cette lecture vient ainsi ponctuer la manière dont un narrateur, en quête d'un nouveau lieu d'écriture, essaie de se ressaisir de sa vie. Locus Novus... La forme oscille entre plusieurs genres, essai, poème, roman, ou ce qui pourrait, ne devrait être en définitive qu'un "? roman ? ".

33 pages. Couverture rempliée.

Dadelsen a démontré que la poésie n'est pas nécessairement liée au génie fracassant mais qu'elle peut être l'aventure intérieure de chacun d'entre nous. Ni barde ni prophète, Jean-Paul est seulement une voix, claire, transparente, qui nous parle, appuyée sur une prosodie conçue par lui, pour lui - de tout. Car familier de la Bible comme de Shakespeare, et si loin de nos canons classiques ou modernes, Dadelsen sait ce que chacun sait, et surtout les plus modestes parmi nous : toute chose relève de la poésie - la lumière du soir, les draps dans l'armoire, les religieuses à gros derrière et les ombres des morts qui nous furent chers et qui nous entourent quand l'été finit et que le jour tombe. Exemplaire au-delà de la mort, Dadelsen nous montre, sans y toucher, que la poésie, comme la sainteté sans doute, naît et se développe là où on ne l'attend pas : dans le silence et l'obscurité - dans une continuité aussi, apprise auprès des poètes-frères, et ce survol montre s'il en était besoin que Jean-Paul de Dadelsen n'est pas né de rien. Il a trouvé ses propres sources, celles dont son âme et son art avaient besoin. Les courants de la création ne surgissent jamais des laboratoires où ils sont attendus. Mais ailleurs - de la liberté.

Résumé : Des chevaux de Solutré à l'antique car de ramassage de La fuite d'Egypte, en passant par Le vélo de saint Paul, les huit histoires qui composent ce livre se souviennent, chacune à sa manière, d'un épisode mythique de la grande Histoire. Deux lectures s'offrent alors dans le temps de la narration. Pour ne rien dire des petits teigneux noués à un monde d'herbe à chats et de couleuvres, des journaliers louant leurs bras le temps d'une saison avant que de finir sur un lit à barreaux de l'hospice, bêtes et gens, commis en la demeure obscure, courtiers en bestiaux démarchant à bicyclette, tous ont en commun qu'ils ne s'attardent guère...