Camera N°2, Avril-juin 2013

Un roman-fleuve, plein de vitamines et riche en images (600 photographies), où flottent les doux souvenirs des jours heureux, mais également un roman-photo de toute une génération immortalisée sur papier et transformée, par la grâce de Robert Doisneau, en une mappemonde visuelle du genre humain.Longtemps classé dans la catégorie des reporters au petit bonheur la chance à cause de son inlassable curiosité, qui lui fit arpenter le pavé parisien avec la régularité d?un coucou suisse, Robert Doisneau (1912-1994) a lui-même mis de côté, presque effacé, comme par une excessive discrétion, toute une partie de son travail glané au hasard des rues, dans ces territoires ouvriers qu?il affectionnait au temps où la bagnole n?avait pas encore piqué la place aux piétons.C?est cette mémoire retrouvée que ce livre propose, nouvelle lecture d?une euvre rebondissante en ce qu?elle révèle, par son abondance même, l?originalité d?un homme au vocabulaire gouleyant et qui fut aussi bien l?ami des poètes que des ivrognes. À côté des images devenues classiques, comme le timide minois de Mademoiselle Anita, voici l?occasion de découvrir un Doisneau intrigué par tout ce qui bouge. Tout ce qui vit. Tout ce qui lui rappelle un peu de son enfance à Gentilly (Val-de-Marne) quand, avec le gros Marcel et Jean-François, le jeune Robert imaginait des rêves de famille. C?est un roman-fleuve, plein de vitamines et riche en images, où flottent les doux souvenirs des jours heureux. C?est aussi le roman-photo de toute une génération immortalisée sur papier et transformée, par la grâce de Robert Doisneau, en une mappemonde visuelle du genre humain.Notes Biographiques : Brigitte Ollier a travaillé à Libération (1981-2015), où elle a créé la rubrique « Photographie ». Elle poursuit aujourd?hui son expérience autour de ce médium si flexible. En 2012, pour Arte, elle a écrit la série Rue Robert-Doisneau.  

J'ai toujours aimé la compagnie des morts, niais Hervé Guibert fut un fantôme si rebelle que je crus l'avoir importuné par mégarde. C'est pourtant lui qui s'était glissé dans mon sommeil. une nuit. sans avoir pris rendez-vous. Sa présence m'avait étonnée. Je ne l'avais jamais rencontré. il était déjà entré dans la légende. Je l'imaginais plutôt calme, et là, tel un boxeur déçu par le poids de son adversaire, il s'agitait. II parlait avec de grands gestes niais je n'entendais pas ses paroles : c'était un rêve muet. dont il était le ventriloque. Au fur et à mesure. comme le personnage du film L'Homme qui rétrécit, il devenait minuscule et soudain disparaissait, absorbé par le noir.