Beauté n° 7

Je vais te prendre la main, cher papa, et la caresser. Je ne t'ai jamais caressé la main, et toi non plus, et encore moins serré dans les bras. Aucune importance, on n'avait pas le temps, il y avait bien une raison. Il n'y a qu'un seul nuage blanc dans le ciel, il a une forme indéterminée et il se sent aussi seul que moi, mais il fait confiance à l'horizon et à son aveuglante apparence. L'horizon se la joue, il a la séduction facile, il nous fait croire à l'ailleurs, aux possibles. C'est bien ce que tu disais ? Elle est sortie. L'infirmière a arrêté la petite machine qui clignotait et elle a préféré nous laisser seuls. On va enfin pouvoir parler, papa. Maintenant que tu es mort.