A la source de soi-même

Extrait Devant moi, un mur, une impasse, où que je tourne mon regard. Quoi que je fasse, la souffrance. Incompréhensible. Je cherche en vain. Questions incessantes. Pour certaines vertigineuses. Pour beaucoup sans réponse... Mon entourage proche me devient irrespirable. Je ne sais plus quoi faire, quoi dire. Je ne sais même plus où aller tant le mal-être me suit comme un chien son maître. De toute façon, je suis intimement persuadé que quoique j'entreprenne, ça va tourner... mal ou quelque chose d'assez approchant. Comme ça, une impression. Mais une impression qui tient au corps. Qui sonne fort. Un ras-le-bol. À quoi bon vivre ? Au fond, à quoi ça sert ? Qu'est-ce que je fous là ? Et puis, qui suis-je ? Qui suis-je ? Je ne me connais même pas moi-même, je ne sais rien de moi. Tellement embourbé que je ne fais plus surface, tellement perdu de vue, que mon cerveau n'est que brumes et brouillards épais, tellement oublié que mes yeux ne voient plus la clarté de la lune, la rivière et son flot, le regard d'une femme. Une amie me parle de quelqu'un qui pourrait m'aider à y voir plus clair... Je tombe sur un livre qui crée une résonance. J'irai voir cet homme, cette femme. Je n'ai plus rien à perdre. J'y vais pour écouter, peut-être entendre la bonne nouvelle, enfin : «... s'il y en a encore une.» J'écoute cet homme libre de lui-même, je bois ses paroles. J'ai tellement besoin d'être porté. Je suis tellement fatigué d'être seul. Il parle de cette autre façon de nous regarder, de regarder le monde. Il dit que ce que nous voyons à l'extérieur n'est que projections de notre part, en lien avec notre façon conditionnée de voir les choses. Il nous propose d'écouter en nous, de noter les différents états qui nous traversent. Il nous parle de l'illusion et du réel. Je m'abreuve, me nourris. J'ingurgite ses paroles. Il nous parle de joie sans objet, de l'ultime réalité, de l'insondable silence. Des années, je suis, m'abandonne à ce maître libre d'images de lui-même, libre d'intentions. Je m'identifie à ses paroles porteuses d'un renouveau inconnu, tant espéré. Tant espéré. Et puis un jour, j'entends ces mots, comme si c'était la première fois : «Que cette approche ne reste pas de seconde main, appropriez-vous la. Faites-en une première main.» Sur le moment, je pense avoir digéré et mature son enseignement, je pense en avoir fait une première main. La question cependant est là : que veut-il dire par «s'en faire une première main» ? Qu'il faudrait vivre ce dont il parle, vivre personnellement ce dont il parle ? Si c'est cela, est-ce le cas ? Je dois, pour vérifier cette expérience, retourner en arrière, regarder mon chemin comme si c'était celui d'un autre, avec sollicitude et sincérité. Au début, je n'étais qu'écoute. Puis au fil du temps, je suis devenu paroles intellectuelles. Je n'écoutais plus vraiment, et si j'écoutais, quelque part en moi, je pensais que la seule personne intéressante à écouter, c'était lui, c'était elle. L'enseignant(e). Les autres, je les écoutais dans le but de leur montrer que je savais, quelque part aussi pour me prouver à moi-même que je savais. Lorsque nous nous entretenions entre séminaristes, nous parlions avec emphase de cet enseignement sans, à aucun instant, parler de comment réellement nous le vivions dans notre quotidien, sans dire quel était notre rapport à nos émotions, si nous les laissions s'exprimer, sans dire si nous avions conscience de nos jugements, de nos réactions, de nos distorsions, de nos identifications, sans jamais parler de manière personnelle de cette étude qui nous concernait, celle du «Connais-toi toi-même.»

Résumé : " Tout ce qui arrive ici n'est pas raconté : ce sont des bouts qu'on se dit en marchant, un bout, un pas devant l'autre, et un, et un encore qui se suivent comme les jours, un jour oui, un jour non, un jour jamais, et ce jour qui sera le dernier. J'ai un copain qui avait pris ce nom : Jamais... "

Plus tranquille hors saison, ce n'est pas sûr. Il y a toujours les Allemands, mais aussi les Palestiniens. Paul et les autres sont de chauds partisans de l'étalement des vacances. Avec de gros moyens, il est vrai, et des méthodes particulières. Cet homme de plaisir garde un Colt sous son lit.

Résumé : Depuis longtemps, le jeune indien a enterré son drapeau rouge et fumé le joint de la paix. Dans la réserve, on le laisse cultiver la mélancolie, mais le fusil est toujours au bout du couloir et une étincelle va mettre le feu à toute la plaine...