Un sermon sur la mort

Ce jour est historique ? : il vient vous annoncer l'avènement de l'élastogénèse dont le Manifeste précise la nature. Rien n'est trop grand pour Richard Texier. Rien, non plus, n'est trop petit. L'univers seul, toutes les échelles qu'il contient, peut donner la bonne mesure du travail de ce peintre-sculpteur né en 1955. Déjà, de Singapour à New-York, de Cordouan à Moscou, ses "ateliers nomades", devenus stables et solides au paysage, ? guraient autant de bornes géodésiques pour dresser du monde une carte nouvelle. Le Manifeste de l'elastogénèse en est maintenant la légende. A qui voudra ouvrir les yeux, le cosmos découvre un visage neuf tendu par une force élastique qui opère"comme une plasturgie des rêves"? : "le mou est plus fort que le dur" . Un entretien avec Zéno Bianu - qui donne également, sous forme d'abécedaire (Alphabet des éblouissements), les outils indispensables pour arpenter ces contrées au frais reliefs - vient ? xer les contours de la révolution.

Présentation de l'éditeur Ce qui se donne pour la réalité peut inspirer d'emblée d'importantes réserves. On n'y saurait souscrire sans dommages ni pertes. Un travail s'impose, qui consiste à extraire du tout-venant et à serrer à part, dans une boîte en carton, par exemple, les choses qui sont bonnes. On aura alors un monde et la sorte de vie, parcellaire, confinée mais, somme toute, acceptable, qui va de pair.

L'homme du désastre, c'est Antonin Artaud, ce frère d'ombre et de foudre, à qui Christian Bobin adresse cette longue lettre écrite avec cette trompeuse douceur qu'on lui connaît et d'où découle une méditation sur l'enfance, l'innocence, la précarité de l'existence. Séparés par le temps, Bobin et Artaud se rejoignent dans la même brûlure : celle d'exister trop vivement dans un monde trop étroit. Artaud n'y apparaît pas comme un poète "fou", au corps brisé par les électrochocs, mais comme un être d'une sensibilité extrême, révélant les ?ssures du réel. A travers sa ?gure, l'auteur parle aussi de lui-même : de ce que signi?e écrire pour survivre. Le livre murmure une ré?exion sur la beauté fragile, la menace de l'effondrement, ce qui sauve et ce qui détruit - et la parole comme dernier refuge.

Dans cette nouvelle inédite d'Henri Thomas, le personnage échappe à son auteur et au carcan de l'intrigue pour vagabonder parmi les souvenirs que lui remémorent le ciel maussade et la mer grise de la petite ville côtière où il séjourne et à travers les fantasmes que lui inspirent la tenancière de l'hôtel et ses voisins de chambre.