Mes petites morts

Muhammad Ali, maintenant, c'est moi ! Yolanda Williams

Il était mûr pour les humiliations majeures, car l'auteur, il l'apprendrait à ses dépens, avant de pouvoir faire des caprices, ne se conçoit qu'humilié. Il aurait pu faire la liste: le correcteur dyslexique, les maquettes foirées, les couvertures nulles, les coquilles qui crevaient les yeux; le journaliste qui comprenait tout à l'envers, celui qui n'avait pas même lu la quatrième de couverture; les salons du livre dans des contrées reculées où personne ne se pointait sinon le poète local qui postillonnait et finissait par vouloir lui casser la gueule, la Fête de L'Huma où il avait attrapé une insolation; les collègues jaloux, les crocs-en-jambe, les insinuations mensongères, les amitiés défaites, les changements de personnel, les bruits de couloir et l'âge qui venait sans que jamais rien ne change... Il se déplumait sous le harnois comme le cou du chien de la fable." Frédéric Roux donne une vigoureuse satire de la machine éditoriale, de ses emballements fous et de ses noires vicissitudes, animée par le désir de "publier" et par la quête de la renommée. Après la lecture de ces six contes, nul ne saurait plus envier la condition du littérateur.

Résumé : Frédéric Roux, artiste sous différents pseudonymes, a publié une quinzaine de livres chez une douzaine d'éditeurs. L'hiver indien (Grasset) a été classé dans les 20 meilleurs livres de l'année 2007 par Le Point ; le dernier, Alias Ali, a reçu le prix France Culture-Télérama 2013.