Au mouvement venu

Peut-être le vent est un recueil de poésie contemporaine polyphonique qui rassemble deux itinéraires qui s'entrelacent entre la balade et la course, la patience et l'essoufflement, entre le bruit du vent agitant les feuilles, les branches, l'accélération du pouls et l'amplitude pulmonaire. La forme des poèmes vient épouser cette tension en alliant la concentration du sens et l'espacement des vers dans une volonté de créer un espace poétique et une temporalité de lecture propres. Peut-être le vent ouvre deux chemins qui partagent des ramifications communes, qui peuvent être parcourus du même pas mais demandent une cadence intimement liée aux images qu'ils déploientA : du calme à la violence, de la marche à la course, du travail du bois au feu crépitant.

Résumé : "Je m'appelle Martine H, j'ai 44 ans, je suis allemande, nazie et désespérée de l'être. Je suis mariée à Edmund H, endormi à mes côtés, 74 ans, sans (plus d') enfant, juif allemand, patriote fidèle, ça oui, nazi en ce sens, par simple habitude, un peu gêné de l'être sans doute. Nous fuyons l'enfer, et je suis perdue. A " Martine H n'est pas une biographie philosophique. Ce n'est pas non plus un livre sur l'identité trans-. L'autrice a voulu dans ce roman, contrairement à L'endroit et Déni ma survie, dont la tonalité est intime et familiale, entrer dans la Grande Histoire et dans celle de philosophes célèbres qui ont fait une part de notre Histoire à toutes et à tous. Mais elle a également voulu montrer leurs replis obsessionnels et traumatiques, et comment leurs idées et leurs concepts se sont incarnés dans leurs entrailles, jusque dans les tréfonds de la transformation identitaire sexuelle de l'un d'eux, sa folle sagesse. Ainsi, Natalie Depraz refuse le roman ou le théâtre d'idées à la façon de Jean-Paul Sartre, pour lui préférer l'incarnation vécue de la pensée dans l'intime fou du corps, en résonance avec la perspective genrée novatrice de Simone de Beauvoir.

Encore et pourquoi cette bouffée de calme, A la rencontre de l'orage et du printemps, Là au café quand la pluie hésite à tomber, Il fait une chaleur ambiguë et ce gris, Cette gouache de gris qui est aussitôt velours, Promesse ou l'exacte couleur du matin, Celle de la vie légère qui arrive au pas suivant.