Les Maux pourpres

Au sortir du confinement me vint un livre éclos, une rose pourpre. La plage au crépuscule, des rêves insaisissables, le silence à foison, le désert, l'évolution sociétale de ces dernières années, la solitude en coin, ses yeux aux vagues claires, l'Atlantique déployant ses miroirs, un conte, la folie, une nuit, l'horizon, Londres sublime, Paris dans sa démence, une vie, la sienne, un jour d'avril... Un soir de juin, au pied d'un songe d'avril, une romance sauve attendait bien trop sage, juste au bord d'un délicieux parfum ; il fallait que je vous en parlasse, après l'avoir cueillie".

Un soir de démons sages sur un pont jouant l'art, je vis Paris de brume. Assis tout près du Louvre, me vint le parfum d'un livre, d'une fleur de décembre. L'Enfer ouvrant la nuit, cadenassés ses bruits, ses amours, ses orages, le cours d'un Styx éteint dans ses murmures seuls, je voulus accrocher à la ville quelques toiles. A l'aune du désir, de la beauté cruelle, du temps passant trop vite, des amours à leurs fastes, il était tant de feuilles. Aux tendresses des haines, à l'ambre des secrets, du jade à l'émeraude, de l'agate au poème, d'un matin à l'horreur, de son corps à ma vie, d'un doute à son esquisse, de reflets aux douleurs, s'offrit le velours de quinze pétales. Il fait un demi-siècle à cette vie d'artiste. Voici, brève romance à retenir le monde, Pont des arts à quelques songes".

Au courant de ces pages défileront le temps, les maux d'un océan toujours des plus sublimes. Aux vagues de ces lettres passeront des hivers, une nymphe, des saisons, quelques villes, des sentiments, la fée aux yeux de jade, des firmaments glacés, l'artiste gambergeant sur la scène du destin. Il était une fois un océan magique qui parlait tant de langues qu'un poète le prit pour parler d'un amour. De plage en plage, d'écumes aux quatre vents, d'idylles à ses yeux bleus, d'un quartier à la dune, d'un rêve au monde triste, de brises à la conquête, de l'ambre à la lumière, d'embruns à sa beauté, du sable à cette empreinte, un livre vint au monde. Voici quelques Atlantiques qui passèrent dans ma vie".

Décembre au fil des jours me reparlant d'un rêve, je vis la couleur d'un monde affubler mon passé. Par ces gris incandescents, ces reflets de beauté, entre le jade et l'émeraude, l'agate et le pourpre d'une rose, ce livre naquit d'une heure magique et sobre, d'une tendre minute, d'un siècle délicat et magnifique, d'une seconde éveillant l'écriture à rebours des langueurs, des amours, d'une alcôve sublime, d'une romance se donnant à l'encre de spleens fugitifs. Quand l'avenir se lève de son écrin crépusculaire, que tout devient magique au cours d'un océan s'offrant pour seul miroir, il faut savoir aimer, se livrer à la ville désignant son bel ambre. A vrai dire le sais-je en dévoilant ce livre à l'inconnu ? Une musique libre s'envole du désir, d'une poignée de sable, d'une rue en hiver, pour retomber au pied de ces secrets dévoilant l'univers sous mille cieux pour regard. Une alcôve secrète est ce tout petit monde et l'immensité prend un sens au coin d'une pensée se cherchant un destin. Ces caprices sont une histoire, une idée, un domaine qui me prit l'âme un soir pour vous parler de vie, l'hiver de quelques feuilles, de saisons et de jours, l'instant de quelques songes".