Romy au fil de la vie

« Ce dimanche 3 avril, au soir, tes jours d?homme m?ont filé entre les doigts. Au presque commencement de ma vie, je t?ai perdu, toi avec qui je voulais la finir. Nous avions oublié d?être mortels, le temps nous a rattrapés? La voix blanche et la colère noire, j?ai eu beau t?appeler, tu étais déjà parti, loin. Ta vie, minuscule tourbillon de quelques lunes et soleils, cessait là de tournoyer, sur le rivage carrelé, blanc et glacé, d?un hôpital.Je fais le rêve que l?on nous redonne quelques heures, une poignée d?heures d?une toute petite nuit, ravies entre le tomber d?un jour et le lever d?un autre. Ce ne sera qu?un tout petit moment, le temps de refermer les portes de notre vie ensemble, de nous serrer une dernière fois l?un contre l?autre avant que nos corps volent en éclats. Une minuscule escale pour rattraper ce temps échappé, arraché, et te dire l?après-toi, le sans-toi, la béance à chaque seconde de mes jours, la douloureuse colère depuis ta vie suspendue, l?amour de toi qui me cogne au-dedans ».

Que sont les stars devenues ? En des temps anciens, la renommée et la gloire étaient réservées à ceux qui maîtrisaient un talent exceptionnel ou accomplissaient des exploits hors norme. Aujourd'hui, on cultive la gloriole facile et sans panache. Une liaison sexuelle avec un puissant de ce monde ? La révélation à grand renfort de tambours d'un secret d'alcôve ? C'est assez pour se hisser au rang de " people ", ces marchands de rêves pas chers qui grignotent notre quotidien, squattent notre imaginaire et semblent donner du sens à des vies qui en manquent. Amoureux des vraies stars, l'auteur nous met en garde contre nos engouements pour ces imposteurs sans consistance et sans talent, nous rappelant au passage que la célébrité donne un pouvoir dont certains usent... pour mieux nous abuser.

Ce dimanche soir, tes jours d'homme m'ont filé entre les doigts. Au presque-commencement de ma vie, je t'ai perdu, toi avec qui je voulais la finir. La voix blanche et la colère noire, j'ai eu beau t'appeler, tu étais déjà parti, loin. Ta vie, minuscule tourbillon de quelques lunes et soleils, cessait là de tournoyer, sur le rivage carrelé blanc et glacé d'un hôpital. Je fais le rêve que l'on nous redonne une poignée d'heures, ravies entre le tomber d'un jour et le lever d'un autre. Ce ne sera qu'un tout petit montent, le temps de refermer les portes de notre vie ensemble. Rien qu'une escale pour rattraper ce temps arraché, et te dire l'après-toi, le sans-toi, la béance à chaque seconde de mes jours depuis ta vie suspendue... Poussière d'homme est une parole d'amour, d'homme à homme, dans un océan de perte et de chagrin. Ce récit est le rêve fou de ces adieux, la mise en mots de l'insoutenable absence, comme un supplément d'amour lorsqu'on craint que la douleur nous précipite dans la folie.