Seraing ou Ailleurs

Philippe Herbet, photographe, a fui une enfance terne et difficile. Mais combien faut-il avoir traversé de pays pour pouvoir un jour se retourner sur sa propre enfance ? Et découvrir ainsi dans le modeste et l'ordinaire, dans le silence d'une enfance parfois malheureuse, le sentiment de la joie. Philippe Herbet est photographe. Il aime photographier les gens qui lui racontent leurs histoires de vie lors de ses voyages, notamment en Russie, où il vit une partie de l'année, et en Orient. Il a fui une enfance terne et difficile, à l'image de celles magnifiées dans l'oeuvre des frères Dardenne. Mais combien faut-il avoir traversé de pays pour pouvoir un jour se retourner sur sa propre enfance ? Et découvrir ainsi dans le modeste et l'ordinaire, dans le silence d'une enfance parfois malheureuse, le sentiment de la joie.

Autour d'un hiver, promenade poético-photographique aux alentours de Liège. Hommage implicite à l'amitié, à l'amour, aux étranges silences de nos régions durant un hiver pourri où il était interdit de rejoindre des espaces de nature, de nous rejoindre... Ouvre troublante sur une grisaille qui s'est infiltrée dans nos regards. L'écriture de Serge Delaive demeure pourtant étincelante. Le poète a photographié la mélancolie urbaine, le cri des arbres, leurs élans vers le ciel, il les archive dans le silence des mots qu'il écrira plus tard, le photographe accompagne cette quête d'un nouvel espace de liberté, le sourire de l'amoureuse flotte comme un rêve. L'éditeur recueille les mots et les photos, construit avec l'auteur un objet-livre qui vous invite à respirer ces pensées vagabondes par-delà les chemins balisés.

Il reste le soir seul dans l'atelier, dispose les coupelles des différents dosages de blancs obtenus, les applique sur des feuilles différentes, puis dans d'autres coupelles mélange les blancs premiers entre eux, les numérote comme les feuilles qu'il dispose dans tout l'atelier, enfin sort faire quelques pas dans la rue noire laver ses rétines, les lancer vers la nuit d'hiver opaque comme la suie, les plumes des corbeaux. Quand il revient, il note enfin celui qui a percé l'obscurité, le blanc royal, le blanc Fouquet, qui le fait soudain vomir dans la rue.