L'anneau de la clé

La vie de galère d'une jeune fille d'aujourd'hui à travers l'Europe interlope de la débrouille, de la drogue et de la prostitution. Le mythe de ''la route" vingt ans après, une histoire d'amitié entre générations, dans le roman le plus contemporain d'Hella S. Haasse.

Contre un mois de séjour gratuit dans une luxueuse villa de la Côte d'Azur, Klaas a promis de rédiger, pour le compte du magazine qui l'emploie, une sorte de roman policier interactif. En marge de ce travail alimentaire, et à l'insu de tous (même de Maya, sa femme), il se passionne pour une bien plus noble énigme : la vie et l'?uvre d'un poète génial et méconnu. Sur l'autoroute qui les mène, lui et sa famille, vers leurs " vacances " méridionales, un accident survient. Maria et les enfants poursuivent leur voyage dans le camion de Joop, chauffeur routier, grand amateur d'histoires extraordinaires. Quelques jours plus tard, la famille se trouve réunie dans l'atmosphère étouffante d'une villa de Menton. En silence, le couple s'interroge sur sa passion déclinante. Klaas cherche l'inspiration et rêve à son poète. Maya se souvient des récits que lui fit Joop le routier... Les Routes de l'imaginaire est un des romans les plus envoûtant qu'ait écrits Hella S. Haas. Par de paisibles méandres narratifs qui entrecroisent le mythe, la poèsie, le roman psychologique, la littérature fantastique ou noire, elle nous mène peu à peu en un point où les thèmes, les genres et les personnages les plus différents semblent mystérieusement s'accorder et se faire écho. Tout au bonheur de découvrir, de s'évader, de s'abandonner aux pouvoirs de l'imagination, on cède alors au très secret sortilège de ces histoires, des fictions, ces films qui, un jour, ont su métamorphoser notre réel, nous éblouir, nous enchanter - comme d'un charme.

La nuit appartient aux routiers, songeait Maya dans un demi-sommeil, dodelinant de la tête sur la banquette, à l'avant de la cabine. Quand elle arrivait à garder les yeux entrouverts quelques secondes, elle voyait sur l'autoroute, à sa gauche, surgies du noir et glissant à sa rencontre, des configurations lumineuses pareilles à des arbres de Noël excentriques ou à d'énormes dès à jouer, marqués de quatre, six, huit points ou plus, tandis que, devant elle, serpentait dans la nuit une longue file de lumignons rougeoyants qui viraient en douceur deux par deux, s'éteignant parfois une seconde, puisse rallumant. Le ronronnement du puissant moteur était en elle ; elle avait l'impression d'être une pièce minuscule de ce colosse monté sur roues, vibrant à l'unisson de la carcasse de métal dont elle ressentait toutes les trépidations et les secousses, les accélérations et les ralentissements ; et à chaque fois qu'elle entendait au-dessous d'elle les freins hydrauliques laisser échapper de la vapeur en sifflant, c'était comme si elle-même, un instant, se libérait dans un soupir d'un poids qu'elle ne pouvait plus nommer (elle était bien trop fatiguée pour cela).

Au centre de ces deux récits, deux femmes qui ont en commun d'apercevoir, comme dans le froissement d'un feuillage sous le vent, une troublante présence qui se dérobe et pourtant leur fait signe. Est-ce une menace, l'annonce d'un changement, la promesse d'une révélation, ou le furtif passage d'un souvenir ? Elles s'avancent avec crainte vers ce qui doit être découvert... Les arbres, le vieux puits, la gloriette du jardin ont capturé les ombres d'une époque lointaine, ils libèrent peu à peu ce qui restait inavoué. Tout en clairs-obscurs, ces miniatures condensent les qualités maîtresses de la romancière néerlandaise : le goût de l'histoire, l'art d'effleurer les mystères, l'empathie avec les personnages. On y savoure aussi le parfume de ces contes qui disent avec douceur des choses graves, et vous conduisent subrepticement au plus profond des forêts intérieures.