L'épicier de la place Blanche. et autres textes

Dans sa tête, en boucle, elle ne cessa plus de se répéter pendant des heures les mêmes phrases : "Ce n'est pas possible que ce soit moi... Que ce soit déjà mon tour, que je sois celle qui doit sauter dans le vide, plonger déjà, dans l'inconnu, dans la nuit, dans le plus rien du tout, moi, seule, toute seule, sans mon homme... Entourée d'étrangers".

Il y avait là, soigneusement oubliée, une tombe. La pierre en était calcaire et s'effritait en laissant apparaitre une multitude de petits grains jaunâtres. Au centre de la dalle était un vieux crucifix, trop ordinaire pour qu'on pût le remarquer et, de chaque côté d'une ligne médiane que l'on devinait, se pouvaient déchiffrer trois noms, ou quatre, peut-être. C'était, à l'ombre d'un bosquet d'arbres toujours verts, la tombe des Petites Soeurs qui avaient usé discrètement leur vie non loin de là, cinquante ou cent années auparavant. Et c'était étrange et peut-être triste, aussi, de constater que, unies ici encore, après tant et tant de jours, elles semblaient prier, célestes enfants aux cendres délaissées, six, sous cette pierre au souvenir...

Les Contes & récits hétérodoxes & "hétérocliques" , que voici, constituent un recueil de 20 histoires, contes ou nouvelles, tous déjantés... Il y en a pour tous les gouts : absurde à portée des grosses têtes et absurde à portée des petites têtes.

Ce qui fait la caractéristique de ce recueil, c'est l'omniprésence de l'amour. Attention, toutefois, à ne pas imaginer une oeuvre romantique où, après quelques aléas, les héros trouvent le bonheur. Ici, il s'agit, pour la plupart des récits, de rendez-vous ratés, de destins qui vont se briser, de passions rêvées et inassouvies, de quêtes vaines d'un idéal impossible avec la présence lancinante de la mort. Et puis, comme des gouttes d'eau au milieu de la tempête, quelques courts moments de joie où l'on croit toucher, enfin, à la volupté. Il faut lire Cyrille Gove. Il est, comme nous tous, un insatisfait qui court après la plénitude.