Territoires du vent

Ce recueil de poèmes n'est pas un guide touristique sur une région de Grèce. L'auteur vit partagé entre la France, le pays où il doit être, l'hiver, et la Thessalie, le pays qu'il a choisi, l'été. Ce livre est né de cet écartèlement entre l'exaltation de la lumière sur le golfe de Volos et la nuit de l'hiver, opposition entre le temps de l'exil, du paradis perdu et l'espace de sérénité lumineuse.

Pierre Goldin a perdu son père pendant la Seconde Guerre mondiale. Il est de ce fait particulièrement sensible aux tensions internationales qui peuvent mener à un nouvel affrontement. Les prodromes de la situation actuelle étaient déjà visibles quand ce recueil a été écrit, il y a une petite dizaine d'années. Son but n'est cependant pas d'offrir un florilège de regrets, de pleurs ou d'exhortations au bon sens, à la générosité, c'est-à-dire à l'humanisme qui paraît en ce début de siècle une valeur obsolète tant il est méprisé, contourné, accusé au profit d'une barbarie triomphant un peu partout, ouvertement ou sous des formes larvées. Son projet est donc de rappeler les raisons d'une vie digne et paisible ; et chacun sait que cela passe, entre autres, par la création artistique, en particulier la poésie, et le pouvoir du mot, précis, caressant comme une brise de printemps ou tranchant comme une lame puisqu'aussi bien il est question de liberté.

Ce recueil est né d'aujourd'hui, c'est-à-dire du calme relatif d'une existence particulière encore protégée par les lois de la démocratie parlementaire et les habitudes sociales. Un calme cependant que menacent de plus en plus les dérives tragiques de notre monde, qu'elles soient économiques, politiques ou écologiques, ce qui, d'ailleurs, ne se dissocie pas. Ainsi, insensiblement, à force de mauvaises surprises et d'inquiétudes dans l'instant, d'une réflexion sur le statut de l'être, on passe à la prise en compte de l'état du monde... Et la réflexion devient ouvertement politique, le spleen devient écoeurement, et l'inquiétude une colère.

Très tôt j'ai fui les boulevardsPeut-être seulement en quelques heures de nuit, la villes'ouvrant au silence redevenait quelque chose d'humainJ'avais pitié de l'alibi des squaresAussi, dès que je l'ai pu, j'ai emmené les rues au plus loin quej'ai pu et je les ai laissées sous mes arbres afin que chacunpuisse aller parmi les simples retrouver quelques mots du soleilcoulés dans l'or amer des renoncules