QUASI LA NOUE

Quand j'étais petit, des publicitaires avaient imaginé de représenter l'Ile-de-France en une fleur grossièrement dessinée dont chaque pétale formait un département, sauf Paris qui faisait le truc à pistils au milieu et sauf aussi les départements champêtres, Essonne ou Seine-et-Marne, en calice tout autour. A la suite d'un concours de circonstances sociologiques, j'habitais alors avec mes parents à Champigny-sur-Marne, quelque part en haut du pétale du bas. (Je le sais parce que j'ai conservé mon cahier de géographie de CM2, avec sa table des matières : I. Ma Région II. Mon Département III. Ma ville IV. Mon Quartier V. Mon Ecole - c'était le début de la pédagogie pour pauvres qui consiste à leur montrer ce qu'ils ont déjà sous le nez et à leur y enfoncer la tête jusqu'à ce qu'ils oublient qu'autre chose existe ailleurs, en vertu de quoi, je connaissais un par un l'emplacement de chaque poteau électrique entre la Marne et le Prisunic de la Fourchette - pour le reste de l'univers, le Berry et les Mascareignes, qui ont pourtant aussi leur Ile-de-France, je me suis débrouillé plus tard et autrement.) officiellement donc, mon immeuble se trouve dans le quartier de La Noue, dans la ville de Montreuil-sous-Bois, dans le département de Seine-Saint-Denis, le pétale de droite. [...] Les limites de La Noue de Montreuil sont matérialisées par des inscriptions sur les murs, sans cesse recouvertes puis refaites à neuf : vers le Plateau, Le Plateau baise La Noue ; vers les Clos Français, Les Clos Français en force baisent La Noue ; vers les Malassis de Bagnolet, allez savoir pourquoi, L'OM nique La Noue. Quelques mètres plus loin, c'est écrit en sens inverse, comme aux postes frontières. "

Résumé : " J'ajoute que Trois-Etoiles n'était pas du tout mon type de femme. Aussi loin que je remonte dans mes souvenirs, j'ai l'habitude de préférer, quand j'ai le choix, les femmes plus menues, moins en chair et plutôt claires de peau. Moins changeantes aussi dans leur apparence. Pour le caractère, mes goûts me portent vers les taciturnes au sourire énigmatique, et si elles sont un peu nunuches par-dessus le marché, je ne fais pas la moue. La Joconde, pour simplifier ".

Gare à ton épiderme, lecteur qu'on pince sans rire, tu risques l'hématome sévère ! Sur le thème archi rebattu de la mémoire, Alain Gluckstein, l'auteur de la trilogie de La Noue et de Nos grands hommes propose la conférence-fiction la plus hilarante qu'on n'ait jamais imaginée : Jeanne d'Arcy fait du dromadaire en doudoune en compagnie d'Hamlet; sous le regard d'Ardois le-Lacanien et de Wu l'hypermnésique, Rousseau joue à la tombola avec une bonne sœur, tandis que l'oublieur passe et repasse à la Muette ! Tout cela suit une logique imperturbable et délirante. Une fois le livre fermé, on se pose la question : et si on tenait là, au fond, le livre le plus sérieux, et le plus grave de la décennie, le seul possible, peut-être, sur un tel sujet ?

Résumé : Qui peut sauver Grincheux, le héros de ce roman, embarqué dans la rédaction d'un livre sur l'humour juif si ce n'est Dieu lui-même ? A moins que cela soit le contraire ? Le roman d'Alain Gluckstein a pour cadre les grandes questions métaphysiques; pour lieux des synagogues, des salles des fêtes, le café de la place du marché, un musée et ses toilettes, pour acteurs des nains, des éditeurs, une rabbine et des rabbins dont un plagiaire, Malka et Ramona, des homosexuels, un clarinettiste en caoutchouc gonflable, des spectateurs, un trotskiste monoculaire, un auteur, et surtout, Dieu en personne. Alain Gluckstein raconte et mélange magistralement réalité et fiction, pour nous entraîner joyeusement dans la rapsodie du temps.