Il

Livre après livre, Dominique Fourcade s'approche avec anxiété, avec bonheur, de quelque chose d'essentiel qui se trouve dans la langue, cette langue qui nous fonde et nous définit dans un mouvement constant. Le travail de Dominique Fourcade est au cour de ce mouvement, il va au plus près des mots car il sait qu'une part de nous-mêmes est là, que nous l'avons consciemment et inconsciemment mise, et qu'en cherchant la trace comme il le fait, brisant l'ordre, le rythme, il met à jour l'essence même de notre être. Ce livre qui se voulait une photographie du motif de la poésie, vu de dos parce qu'autrement tout est faux, se trouve n'être qu'une grammaire de la fuite. Il avait docilement posé, mais rien ne pouvait aller comme envisagé, car les moyens manquent encore. Cependant, plusieurs promesses ont été tenues : c'est un livre dont le mental tient dans l'épaisseur d'un cil. C'est l'exposé d'une faiblesse majeure. C'est un poème écrit avec des lettres considérées pour ce qu'elles sont, des cadavres. Et dont l'envers se pose la question de la prose. Enfin, le clairon s'était engagé à n'y pas sonner, et a tenu parole.