Faut-il comprendre la poésie ?

Dédaignant - mais avec un brin de regret - l'ouverture éblouissante (telle celle des Confessions), Christian Doumet (né en 1953) entame son oeuvre, par une petite réflexion sur l'origine et l'usage du mot pull-over mais c'est à propos de celui de J. Roubaud ce qui donne aussitôt sa tonalité au texte : nous serons en bonne compagnie... l'auteur va alterner des considérations aiguës et caustiques sur la marche du monde, des rencontres avec des amis écrivains (J.P. Richard, Frénaud), des écrivains admirés ou détestés, des inconnus au cours de voyages lointains ou de séjours campagnards, des écoutes ou exercices de musiques.Les sentences ou observations d'un professeur Yé semblent ponctuer d'une sagesse narquoise et quasi taoïste les élans ou les indignations du narrateur.Tous ces fragments, par l'humour, la colère, le regard aigu, le retour sur soi sans excessive complaisance tentent l'exactitude, célèbrent les beaux instants sans jamais les diluer dans un lyrisme consolant, mais surtout concourent tous à une recherche obstinée de la "vraie vie". Brisant les rythmes des fragments l'auteur introduit quatre longs développements plus caustiques notamment sur le monde de l'édition et de la librairie tout en restant un "homme d'esprit".

Je ne saurai jamais vraiment qui est Paul Flaming. Bien sûr, il y a l'artiste, le pianiste à l'intelligence et au toucher prodigieux, celui qu'on ne peut se retenir d'aimer sans conditions. Je suis de ceux qui continuent de vouer à Flaming une admiration inconditionnelle. Qu'on ne cherche pas à m'en détourner ! Mais il y a aussi cette rumeur qui monte de toute part et qui dit : cet homme est un monstre ; cet homme est un pervers ; cet homme a commis les dernières atrocités. J'ai voulu voir. J'ai voulu entendre. Aidé de Sax, la motarde mystique, d'Iba, la tendre ornithologue, de Menhir, le bibliophile révolté, de quelques autres encore, j'ai hissé Flaming à l'épreuve de la scène. Afin d'avoir, comme on dit, le c'ur net. C'est un monde qui est venu à nous. Le monde des pluies de la Hollande. Le monde de la villa Arabella, où vivent quelques âmes écornées par l'histoire du siècle, sous le regard philosophique des hérons. Le monde, surtout, de la musique la plus suave, de sa désarmante révélation, de sa connaissance sans explication. Le monde de la méthode Flaming.

Qu'est-ce qui différencie une pensée philosophique d'une pensée poétique? En quoi ces deux sortes d'écriture et de vie se distinguent-elles? De telles questions ne se poseraient pas si nombre de philosophes ne nous donnaient le sentiment tantôt heureux, tantôt périlleux, de les convoquer ensemble. C'est Nietzsche, dans Ainsi parlait Zarathoustra; c'est Descartes, rêvant sur ses propres rêves; Heidegger commentant Hölderlin ou Trakl; Platon lui-même, recourant au mythe pour expliquer sa République... La déraison poétique des philosophes évoque ces moments où les images, les sons, les rythmes prennent part à la logique de l'argumentation. Ces moments, aussi, où le discours philosophique tente par réduction de venir à bout de l'inquiétante étrangeté du poème. Chacun de ces chapitres est centré sur l'oeuvre d'un philosophe: Platon, Vico, Descartes, Kant, Leopardi? Une place non négligeable est réservée aux philosophies contemporaines: celles de Martin Heidegger, de Jacques Rancière, d'Alain Badiou, de Michel Deguy ou de Jacques Derrida. L'ensemble s'achève par une évocation rêvée (pour cause: elle fut sans témoin) de la fameuse rencontre entre le poète Paul Celan et le philosophe Martin Heidegger dans la hutte de Todtnauberg, en 1967. Il se dit là « des choses terribles » qui, on peut l'imaginer, touchent de près à la relation à l'avenir de notre temps.Il y va du statut de ce qu'on nomme la « raison », sa constitution et ses usages. Sa folie aussi.

Il fait nuit. La machinerie humaine repose encore : une ville d?ombres, que la lune argente. Le vent, de temps à autre, gémit le long des gouttières. Les nuages doivent écrire vitre entre l?angle de l?immeuble d?en face et la coupole de Saint-Augustin. Des signes, des lignes déchiquetées que personne ne lira. Tout à l?heure, le premier merle chantera malgré tout. Si j?en crois ma montre, il ne devrait pas se manifester avant une heure. Je veille. Je suis de quart. Ce volume est le quatrième livre de Christian Doumet que nous éditons. Il structure, à la manière d?un carnet de nuits, les notes surgies aux heures les plus tardives : ré?exions sur le temps, le rêve, l?angoisse des nuits sans sommeil, souvenirs de lectures ou des jours passés, autant de pensées singulières enlaçant rêve et mémoire. Dessins inédits d?Olivier Fillonneau.