Hammerhead Ranch Motel

La Floride est si belle qu'on pourrait la croire civilisée. Mais les personnages de ce livre ne commettraient pas une telle erreur. Ce qui les intéresse, c'est le pactole de cinq millions de dollars qu'on avait laissé enfermé au fond du coffre d'une Chrysler blanche dans Florida Roadkill, le précédent roman de Tim Dorsey. Un magot insaisissable que Serge A Storms, le tueur que les psychiatres adorent, veut rafler coûte que coûte. Même si, à mesure que les cadavres s'accumulent, ce maudit pognon commence à avoir mauvaise réputation. Une seule certitude : ceux qui se le disputent sont tous plus cinglés les uns que les autres, ce qui passe totalement inaperçu dans une région des Etats-Unis où l'on trafique de la cocaïne (cliché touristique), où les vedettes de la chaîne météo sont des chiens, où les petits vieux se font aplatir aux arrêts de bus et où les flics magouillent tellement qu'ils réussissent à s'entretuer. Sans compter que la Floride est un coin à cyclones. Et justement, il y en a un en pleine action, alors que les protagonistes finissent par atterrir à l'hôtel de tous les trafics, l'horrible Hammerhead Ranch Motel, dont la décoration western et la piscine gardée par des têtes de requins-marteaux empaillées en feraient émir plus d'un.