Carénage

Seule la vitesse compte. Le vent, le froid, les bruits, les visions, les sensations dépendent de la vitesse. Quand il est lancé sur sa machine, couché sur le corps de métal, entre sa fin d'insomnie et l'apparition du soleil, Anton vibre de la seule vie qu'il se souhaite. Une course intense et sans fin dans l'immobilité pesante des jours. Pas d'avenir, mais l'instant transcendé ; pas d'objectif sinon une courbe à négocier, une plaque de verglas à éviter. Pourtant des projets seraient possibles avec Leen, qui l'aime et qu'il devrait aimer, qu'il aimerait complètement s'il n'y avait l'Elégante, l'impossible rivale de marque Triumph, l'ensorceleuse aux relents d'huile et de cuir, à la souplesse d'hirondelle. Tous les jours, aux petites heures, Anton fend l'air, comme suspendu dans le vide, quelque part entre le pont et l'eau. Il fonce comme on choisit sa mort. Il roule comme on vit, sans pouvoir s'arrêter. Mais la brume glacée qui monte la nuit des routes forestières de l'Est porte son lot de cauchemars et de fantômes, comme celui d'Arman, l'ami des équipées adolescentes devenu concurrent et faux-frère avant de finir sur le périphérique, sa Ducati écrasée contre un camion? Le carénage ne protège que du vent, et la vitesse que du vide. Dans une atmosphère humide de brouillard et de sueur, la chevauchée hallucinée d'Anton défie l'ennui au nom de l'absolue liberté. Hypnotique, précise et sonore, la langue de Sylvain Coher épouse les froides lignes de la mécanique pour produire la poésie la plus lumineuse. Sur l'obsession et les rendez-vous fatidiques, Carénage est un roman envoûtant et sensuel, à l'impressionnante puissance onirique.

N'hésitez pas à m'appeler: si je peux faire la moindre chose pour vous, je le ferai. Même changer le cours de votre vie. C'est promis. J'ai l'habitude: je déplace des montagnes. Vous savez, j'ai entendu l'autre jour un sondage qui révélait qu'un Français sur deux souhaitait changer de vie. Moi, ajouta Stein très doucement, c'est l'autre qui m'étonne et qui m'intéresse. Et vous êtes peut-être (il me montrait du doigt). Il y eut un silence au terme duquel il ajouta: et peut-être pas."

Facing révèle sans pathos la lente résurgence d'un homme rejeté par l'ordre économique, au travers de son quotidien vide, de ses nuits blanches et de ses silences. Sylvain Coher met à jour l'ensemble des choses qui enracinent cette histoire : la légitime quête de dignité de Georges lors des entretiens - grande farce - de reclassement, les doux encouragements de Ma - sa femme -, ses promenades salvatrices dans le pays des Mauges ; pour mieux en dévoiler la singularité et l'exacte lucidité. Facing est écrit dans un registre créatif et incroyablement poétique. Sylvain Coher s'approprie les mots de cette réalité économique obscène, les tord, les ampute dans ce qu'ils ont de plus galvaudé, médiatisé. Sa langue questionne, fascine, vivante et sensible, elle est toujours juste et dépeint avec pudeur ce destin balayé. Dans ce roman, le discours dit " civilisé " n'a pas sa place, la réalité ne l'est pas.

Résumé : " Le lac de Grandlieu couve sa ville maudite et quelques miracles dérisoires. Même lorsque les marais sont à sec on retient son souffle, les jambes légères pour que le pied n'y pénètre pas. L'eau tranquille ne s'endort jamais vraiment. On a vu l'Enfant d'Herbauges du côté de la Malsaine, toujours à l'aube ou au crépuscule. C'est ce que le vieux Malgogne raconte du bout des lèvres à qui veut bien l'entendre, avant de partir à la maison de retraite. Et sa main dessine dans l'espace une silhouette en bord de flamme pour décrire le velours rêche d'une peau d'écailles. L'Enfant est voué à une eau plus songeuse que la mort. C'est un orphelin malheureux. La dernière âme d'un fief sans terre ferme revenant formuler quelques reproches à l'endroit de sa mise au monde. Certains l'ont vu près de la Gohelière et sur le levis Les Bonhommes entouré de ses fonds sablonneux, les soirs d'hiver où le vent balaie la surface pour en lever les plis. Et d'autres encore jurent par Sainte-Anne qu'il était perché dans les grands arbres de l'Arsangle et de Saint-Aignan, dont les racines assoiffées baignent toutes entre-elles nouées dans les eaux brunes du lac. On a vu son corps semblable à celui des noyés sous des loques qui semblaient venir d'un autre temps. Nul ne l'a vu vraiment comme on peut voir ailleurs mais tous s'accordent à dire qu'il allait les pieds nus là où de vraies cuissardes eurent été nécessaires. "