La femme qui mangeait des fleurs. Meurtres en réunion

Ça a débuté ça comme... comme on dit chez oim. Sauf que moi, j'avais toujours trop parlé. Trop. C'est Mouloud qui m'oblige à parler à nouveau. Mouloud, un chômeur professionnel, copain d'enfance. On se rencontre donc porte de Montreuil, à l'heure de déjeuner. Il veut m'écouter. Je commence à parler "Restons pas dehors ! qu'il me dit. Rentrons !" Je rentre avec lui. Voilà. Dehors, le ciel était bas et gris. De ce gris déprimant des vagues qui s'échouent sur les plages du Nord. Gris, le bitume et l'asphalte, les derniers pavés, le métal des voitures, les pylônes électriques, les murs des maisons, les façades des immeubles, et les vitrines des cafés. Même les arbres et le visage des gens croisés dans la rue sont gris. Pourtant pas la pire du Neuf Trois, Bagnolet est une ville de banlieue où tout est permis, sauf la luminosité et les couleurs. Malgré les fleurs... Un vent glacé soufflait par rafales, décollant les papiers gras des trottoirs, transformés en "crottoirs", nappés de déjections canines et autres crachats visqueux. Cette ville grise est infestée de gremlins aux yeux de cendre. "

Une nouvelle biographie de Jack London ? Guillaume Chérel ne mange pas de ce pain-là. Il préfère croquer à belles dents la vie et l'?uvre du " mangeur de vent ". Enfant, il a aimé ses livres, Croc-Blanc, Le Vagabond des étoiles, Mardin Eden, Le Fils du loup, Le Talon de fer Maintenant, il s'abandonne à une " rêverie voyageuse ", un récit sentimental et subjectif, une célébration contagieuse. Le voici donc qui se retrouve au pays de London, chercheur d'or et apprenti écrivain. Il débarque après lui à San Francisco, traverse Oakland, monte jusqu'à la Vallée de la Lune, rêve des mers du Sud. Dans le train des " Etonnants Voyageurs ", en route vers Saint-Malo, il tombe sur Jim Harrison. Le borgne grandiose lui parle de London " A la fin de sa vie, il adorait bouffer du canard saignant ! " London était-il raciste ? Sa mort reste-t-elle mystérieuse ? Entre deux anecdotes, trois réflexions, Chérel répond à ces questions redoutables. Il nous invite aussi à tout relire, à tout revivre. Inventeur de la littérature en scope, fils de Kipling, cousin de Mark Twain, père d'Hemingway, ancêtre de Kerouac, London revient en pleine forme, au fil d'une écriture joyeuse, presque beat.

Lâchez ce bouquin tout de suite! Ce n'est pas un roman de rentrée... Oui, c'est à vous que je parle. Ne croyez pas ce qui est écrit en quatrième de couverture. Foutaises! Les éditeurs sont des maquereaux, c'est bien connu..." Ne vous y trompez pas: comme son narrateur, JérômeBeauregard, l'auteur de ces lignes est un dur au c'ur tendre. L'action se passe dans une zone industrielle de la région toulousaine. Le détective "public" Chérif Zarbi se fait embaucher comme magasinier pour espionner les salariés d'une grande marque de matériel sportif... au logo bleu sur fond blanc. Découvrant les conditions de travail, il décide de kidnapper le patron... et de partir en cavale avec la belle Dalila aux yeux Nutella. Dix ans après, il raconte à sa fille comment et pourquoi il a tenté de faire "sa" révolution. Loin d'être manichéen, ce roman d'amour "engagé", à la fin surprenante, pose la question des excès de l'ultralibéralisme et des méthodes pour le combattre. En racontant sans fard le quotidien du nouveau prolétariat - intérimaire, flexible, précaire -, Guillaume Chérel a surtout voulu renouer avec une certaine littérature à l'américaine, chère à London, Hemingway, Kerouac, Fante, Bukowski, Crumley... Rarement l'expression "livre coup de poing" aura été plus appropriée.

Augustin Traquenard doit animer un débat littéraire dans un ancien monastère en compagnie de dix écrivains très médiatiques qui ont tous reçu un mystérieux courrier d'invitation : Frédéric Belvédère, Michel Ouzbek, Amélie Latombe, Delphine Végane, David Mikonos, Kathy Podcol, Tatiana de Roseray, Christine Légo, Jean de Moisson et Yann Moite. Tout est fin prêt pour l'événement. Mais rien ne se passe comme prévu. Dès l'arrivée au monastère, l'histoire dérape... C'est bien connu, un bon écrivain est un écrivain mort !