La maison sans racines

N'oublie pas ce que je dis : le sixième jour, ou bien on meurt ou bien on ressuscite." L'instituteur est lui-même touché par l'épidémie de choléra qui frappe l'Égypte en 1948. Son élève Hassan, accompagné de sa grand-mère Om Hassan, est devant l'école le sixième puis le septième jour. Mais il ne revient pas. Quand Hassan souffre à son tour des premiers symptômes, Om Hassan l'emmène loin du village où les dénonciateurs pullulent, et part rejoindre la mer purificatrice. Le courage de la vieille femme est immense, sa foi est invincible : "L'ombre, c'est la maladie du soleil, et rappelle-toi, le soleil gagne toujours." Mais la route est longue, et les obstacles innombrables, voire insensés, lorsqu'ils prennent l'apparence d'Okkasionne, le montreur de singes. Le Sixième Jour connut un succès tant auprès des adultes (auxquels il est d'abord destiné) qu'auprès des enfants, ce qui surprit l'auteur elle-même. Pourtant, la lutte immémoriale qui oppose le courage, l'amour, la foi aux forces du mal constitue l'apanage des plus grands contes ou légendes universels. --Laure Anciel

En pleine nuit, Lana apprend par un coup de téléphone que l'avion dans lequel son mari, Pierre, a embarqué quelques heures plus tôt, s'est écrasé dans le désert. Mais il y a des survivants. Bientôt plus qu'un survivant ! Lana, convaincue qu'il s'agit de Pierre , part à la recherche de l'homme qu'elle aime à travers oasis, villages, désert et solitude... Cette histoire à suspense, cette quête bien réelle, sont aussi une interrogation sur le sens de l'amour, son usure, sa vitalité. Un amour qui métamorphose parfois l'absence en présence.

Près des jambes de mon frère, il y avait les jambes de l'autre, ses pieds étaient petits et autour de ses chaussures de cuir jaune flottait une odeur de cirage. Je tendis une main qui ne semblait pas m'appartenir, une main de poupée, vide à l'intérieur. La paume dans laquelle je déposai était grosse et moite. Je sentis que l'homme faisait un effort pour se lever... " Et c'est le mariage... Le mariage à quinze ans, comme un log suicide. Dans le village près d'un bras du Nil. Dans la maison aux hideux bibelots. Dans la chambre où blêmissent les bouquets d'immortelles. Dans le lit où elle serre les dents... Tragique destin de femme, brisé dès l'enfance, que ce pur et sobre roman arrache au silence. Magistralement. Comme une délivrance.

Andrée Chedid. Née en 1920 au Caire, poète, romancière, dramaturge et parolière, elle a publié une oeuvre romanesque importante. Plusieurs de ses romans ont été réédités aux Editions J'ai lu (Le sommeil délivré, Le sixième jour, La cité fertile, La maison sans racines...).