L'infigurable

Où se trouve le livre, se trouvent aussi le chemin, les mots. Des mots faits de plumes, de roulades et de sang pour mieux en appeler à la douce-amère : Noune ! C'est son nom. Venue jadis des bas-fonds de Séville... Si l'autrice s'adresse à elle, c'est qu'elle lui devient, pas après pas, " le ruisseau ", " le temps ", " le rêve ". Autant d'images qui la hantent comme nous hante ce qui fut ! - et qui n'a pas été. Lieu de mémoire à la fin, où la voix, se voulant désormais de tendresse - dira, non sans regret, combien la vie aura passé sans elle.

Si la force émotive naît de l'image, si l'image se vit en tant que réalités d'autant plus rapprochées qu'elles nous viennent du plus lointain... ces Petites pièces pour voix seule, dès lors, nous donneraient bien à voir et à entendre. Ne supposent-elles pas, en effet, à les lire, chacune, l'une après l'autre, telle vie hors de la vie - et pourtant, ne s'exerçant qu'en elles ? Ici, elles sont le cœur tremblé d'une légende andalouse, qui, pour illusoire qu'elle soit, n'en demeure pas moins au plus près de nous : celle de Doria Blanca qui, découvrant dans son étrange palais le vieil escalier gardé si longtemps secret - aurait bravé les interdits. C'est ainsi qu'elle se serait retrouvée dans l'incapacité d'échapper au sous-sol de la demeure et de ses dépendances. La légende ajoute qu'à bien écouter, chacun perçoit, la nuit, les plaintes de la recluse. Et ce sont bien ces plaintes, brèves, le plus souvent, au langage heurté - que le texte cherche à faire entendre. Elles se succèdent, le structurant d'elles-mêmes, allant de l'appel - à la vocifération, de la vocifération, à la prière. Plaintes plurielles, soit !, mais seules au demeurant, comme l'est celle de l'être en proie à un monde qui lui est hostile. Quelque espoir demeure malgré tout : qu'elles surgissent - montent - cela ne peut être que des entrailles de la terre. Cela ne se peut qu'au cœur du patio.