Un homme à la rue

La mémoire criarde des plumes m'afflige. Alors que les langues giboyeuses lapant l'orée m'interrogent, les voici qui pourfendent la plaine à l'encre baveuse... Pourquoi se sont-elles éprises de l'âme des poètes ? Elles qui, des tableaux parfumés, en estourbissent l'arôme à mes prunelles quand des crêtes je touche le ciel. Et toujours l'averse tombe, chargée des microparticules inégalitaires de notre monde. Une de ces plumes est la mienne, or s'est-elle qui écrit ; pleurent mes mains qui s'accrochent à la vie. Seulement, la malédiction est là, elle existe. Et même si, un faisceau évanescent passe au travers des nues encaustiquant de son huile ocrée quelques herbes déjà grasses - dont les fées spectrales hument le nectar -, et même si, au milieu des bourdons, dans cette plénitude inavouable, passe ce faon esseulé effleurant à peine les genévriers ; perplexe sera la plume méfiante des déconvenues. Elle n'aura de cesse qu'en l'énonciation d'incongruité, alors elle grattera encore : "Ainsi commence la battue". Flambent alors les stratus de mon drame, ils réchauffent l'éther, car bientôt et de son onde glaçante, coulera la nuit sur les coeurs endormis.