Cinquante vues du Serpentaire

Plusieurs mois se sont écoulés depuis que le tueur en série surnommé le Cupidon s'est attaqué à l'inspecteur Verne. Que s'est-il passé alors, dans la ruelle crasseuse de la ville anonyme, lorsque le tueur tenait l'inspecteur à la merci de son arme ? Qui est sorti vainqueur de ce duel ? Qui peut seulement se vanter de sentir encore son coeur battre après cet affrontement ? Et si rien ne pouvait survivre à cet instant fatidique ? Rien, à part les ombres qui renaissent, inlassablement, serrant entre leurs griffes ce qui reste des héros déchus et des monstres affamés...

Un tueur en série laisse dans son sillage les corps sans vie de couples, qu'il traque à la faveur de la nuit, arpentant les rues désertes de la ville endormie. Insaisissable, invisible, surnommé " le Cupidon " par la presse, il semble agir en toute quiétude, malgré les efforts désespérés des forces de police, et poursuivre ce qu'il considère comme une oeuvre unique et grandiose, qu'il se doit d'exposer aux yeux du monde entier. Un animateur radio, attiré par la promesse d'audimat, fasciné par l'aura du tueur et sa dimension quasi mystique, se retrouve happé dans l'affaire, partagé entre l'inspecteur de police en charge de l'enquête et le Cupidon. Mais où se situe la frontière entre curiosité morbide et fascination dangereuse ? Peut-on regarder l'horreur en face et en ressortir indemne ? Peut-on contempler la noirceur d'une âme malade, et voir ces corps massacrés, sans en perdre irrémédiablement une part de soi ? Une chose est certaine, bousculée par la présence oppressante du Cupidon, la vie des protagonistes ne sera plus jamais la même.

On venait là où le travail se trouvait encore. Essayant de nourrir nos familles, de nous offrir un luxe illusoire, de vivoter en rêvant d'avoir la plus belle maison, la plus grosse voiture, la plus merveilleuse petite existence dont personne ne se souviendrait d'ici cinquante ans. Et en courant après ce rêve, on s'exposait à eux. Parce que, tôt ou tard, la chance tournait. Le boulot disparaissait. On se voyait remplacé par un autre ou un automate. On luttait. On courait. On cherchait. Mais le temps passait trop vite. C'est là qu'on entendait le poing des collecteurs tambouriner sur la porte. Rien ne semble changer en ce monde où les improductifs sont purement et simplement retirés de la société par des unités de collecteurs chargés de les pourchasser afin de les livrer à des centres cryogéniques approuvés par l'Etat. Rien ne vient arrêter les élites qui font de l'obéissance la seule voie possible. Mais sous la surface, certains relèvent la tête et refusent de se soumettre. Sous la surface couve une étincelle, et au moindre souffle, une tempête de feu pourrait embraser ce monde. Improductifs est un roman dystopique nerveux, glaçant et implacable. Un page-turner dans la lignée de 1984 et de Farenheit 451 qui vous poursuit longtemps après l'avoir reposé.