Les histoires de Bob l'éponge Tome 1 : La chanson sans fin

C'est Halloween, et cette année, Bob est bien décidé à terrifier tout le monde. Tout ce qu'il doit faire est de s'habiller comme l'effrayant " Hollandais volant ". Mais Bob ne réalise pas à quel point il peut faire peur...

C'est bientôt le bal du rodéo à Bikini Bottom. Bob l'Éponge est fin prêt pour être le non-animateur de la danse. Dépêche-toi de découvrir le fin mot de l'histoire !

Bob l'Éponge, Sandy et Patrick ont Formé un groupe de rock,et tout le monde n'a qu'une chanson à la bouche, leur tube "Méduse Rock" ! Mais que va-t'il se passer, maintenant que leurs instruments ont mystérieusement disparu ? Qu'est-ce que le groupe va bien pouvoir imaginer pour assurer son grand concert au Poséïdôme ?

Des électeurs de Trump et des armes, des situations qui dérapent, échappent aux protagonistes et font la une du journal local, trois histoires de famille et de voisins, une montée en puissance exceptionnelle à mesure que la tension grimpe : voilà les ingrédients de cet opus final, qui frappe par la finesse des profils dessinés et l'art de la nuance. Palpitant, haletant et d'une remarquable maîtrise, "American Spirits" explore les hostilités souterraines qui minent les communautés rurales américaines, ainsi que les dérives de la politique nationale. En nous entraînant dans le Nord de l'Etat de New York, au coeur du bourg de Sam Dent, Russell Banks signe une oeuvre magistrale, qui s'inscrit avec éclat au panthéon de la grande littérature américaine. "Banks est un maître au sommet de son art. Si les habitants de Sam Dent n'étaient que les clichés d'un mouvement politique, alors American Spirits ne posséderait pas cette force impressionnante. Mais chacun d'entre eux est un personnage marquant, dont la vie fourmille de détails finement observés. Ces trois novellas sont un immense accomplissement, grâce aux seuls ressorts bruts de l'intrigue et du suspense. Une fois lues, vous ne pourrez plus oublier leur violence troublante et leur fin empreinte d'élégie". Casey Cep, The New Yorker