LA MORT DE L'ANGE

Le vent d'hiver est venu sur la rouille des chênes Briser tous les anneaux aux branches affranchies Sous ton voile gris tu t'endors grand Fleuve en ce lit Où s'abreuve l'oiseau de cendres au nid de la mélancolie Tous les poètes se sont envolés vers de lointaines îles Me laissant seul aptère sur ta terre d'exil Mais mon ombre sans relâche marronne aux tempes blanchies Marche dans la forêt se défaire de ses chaînes Dors en ta quiescence belle Loire sous l'or des cardères Je viendrai te tendre au printemps le baiser séculaire ...