Les cahiers maudits

L'harmonie peut-elle résonner entre le réel et l'irréel ? La quête de la note de musique d'origine devient, pour Isidore, le point d'orgue de ses instants. Et si toutes les sonorités pouvaient faire vibrer l'humanité à l'unisson ? Le monde tournerait-il enfin dans le bon sens ? Au travers d'une épopée où le lyrisme d'êtres légendaires, les muses, croise le réalisme de personnages assoiffés de changements, des questions essentielles portent la poésie du récit vers une satire de notre société.

Résumé : Une réédition dans le cadre de l'opération " Jane Austen " chez Archipoche : 6 classiques de la grande romancière britannique reparaissent dans une élégante édition semi-poche avec reliure intégra, préfaces et illustrations in-texte, couverture en impression à froid. Opération " Jane Austen " : réédition de 6 romans de Jane Austen dans une élégante édition semi-poche avec reliure intégra et illustrations in-texte, couverture en impression à froid La jeune et crédule Catherine Morland, férue de romans gothiques, est invitée par Henry Tilney à séjourner à Northanger Abbey, propriété de son père. Lieu au nom évocateur, que son imagination présage étrange et inquiétant... Quoique l'abbaye soit pourvue de tout le confort moderne, une nuit passée dans une chambre isolée apportera-t-elle à l'impressionnable héroïne son lot de frissons, comme promis par Henry ? Ouvre d'une romancière de 23 ans, Northanger Abbey est une parodie pleine d'esprit. Tous les ridicules, toutes les frivolités y sont la cible de Jane Austen, qui livre ici une subtile amoureuse, pleine d'humour et de bon sens.

Le 9 avril 2003, la statue de Saddam Hussein tombait sous les yeux de Peter Maass. L'intervention américaine avait-elle tout à voir avec le pétrole, ou absolument rien, comme le proclamait Donald Rumsfeld? Guerre, mais aussi pauvreté, corruption, pollution, anarchie... A bien y regarder, la quasi-totalité des pays producteurs de pétrole vont mal, chacun à leur manière. Grand reporter, Peter Maass est allé sonder l'impact de la malédiction pétrolière. En Arabie Saoudite, où les officiels esquivent depuis quelques années les doutes sur la pérennité du plus grand gisement du monde. En Guinée équatoriale, chez un dictateur, Obiang, responsable d'un hallucinant détournement de la manne pétrolière avec la complicité de firmes américaines. Chez les rebelles du Nigeria, en lutte désespérée contre le Big Oil. Au coeur de la forêt équatorienne, où une tribu autochtone refuse ces forages qui ont contaminé des régions entières d'Amérique du Sud... Rebelles, écologistes, industriels, politiques, experts, leurs histoires révèlent les noires conséquences de cette richesse destructrice.

Extrait On peut écrire des livres en toutes sortes de lieux. Des mots inspirés peuvent pénétrer dans la cabine d'un marin à bord d'un navire immobilisé par les glaces d'un fleuve au milieu d'une ville ; et puisque les saints sont censés considérer avec bienveillance les humbles croyants, je me plais à imaginer que le fantôme du vieux Flaubert - qui croyait, entre autres choses, descendre des Vikings -aurait pu s'attarder avec un intérêt souriant sur les ponts d'un vapeur jaugeant deux mille tonneaux nommé l'Adowa, à bord duquel, bloqué le long d'un quai de Rouen par l'hiver inclément, fut commencé le dixième chapitre de La Folie Almayer. Avec intérêt, dis-je, car le bon géant normand à l'énorme moustache et à la voix tonitruante n'était-il pas le dernier des Romantiques ? N'était-il pas, dans sa dévotion solitaire à son art, presque ascétique, une sorte d'ermite littéraire semblable à un saint ? «"Il est enfin couché", dit Nina à sa mère en regardant les montagnes derrière lesquelles le soleil avait plongé...» Je me revois traçant sur le papier gris d'un bloc posé sur la couverture de ma couchette ces mots de la romantique fille d'Almayer. Ils évoquaient un coucher de soleil dans les îles malaises et s'étaient formés dans mon esprit en une vision hallucinée de forêts, de rivières et de mers que rien ne rapprochait d'une ville commerçante et néanmoins romantique de l'hémisphère nord. Mais à ce moment-là, ma disposition aux visions et aux mots fut interrompue brusquement par le lieutenant, un jeunot souriant et désinvolte, qui ouvrit bruyamment ma porte en s écriant : «Il fait bigrement chaud, ici !» Il faisait chaud. J'avais ouvert la manche à vapeur après avoir placé un récipient sous le robinet qui fuyait - car vous ignorez peut-être que l'eau passe là où la vapeur ne passe pas. Je ne sais pas ce que mon jeune ami avait fait sur le pont pendant toute la matinée, mais ses mains qu'il massait avec vigueur l'une contre l'autre étaient très rouges et me glaçaient, rien qu'à les voir. Il est resté à ce jour le seul joueur de banjo parmi mes connaissances, et comme il était aussi le fils cadet d'un colonel à la retraite, le poème de M. Kipling, par une curieuse association d'idées, me semble toujours avoir été écrit exclusivement pour sa personne. Lorsqu'il ne jouait pas du banjo, il adorait rester assis et examiner son instrument. Il procéda à cette affectueuse inspection et, après avoir médité un moment au-dessus des cordes sous mon regard inquisiteur et silencieux, il me demanda à brûle-pourpoint : - Qu'est-ce que vous griffonnez là tout le temps, si je puis me permettre ? C'était une question assez normale, mais je n'y répondis pas et me bornai à retourner mon bloc instinctivement comme pour le cacher : je n'aurais pu lui dire qu'il avait fait prendre son vol à la psychologie de Nina Almayer, à ses premiers mots au début du chapitre X et à ceux pleins de sagesse que Mme Almayer allait prononcer, tandis que tombait une nuit tropicale lourde de menaces. Je n'aurais pu lui raconter que Nina avait dit : «Il est enfin couché.» Cela l'aurait extrêmement surpris et il en aurait peut-être laissé tomber son précieux banjo. Je n'aurais pu davantage lui expliquer que le soleil de ma vie de marin se couchait lui aussi, au moment même où je décrivais l'impatience d'une jeune créature passionnée obsédée par son désir. Cela, je ne le savais pas moi-même, et je suis sûr de ne pas me tromper en disant qu'il ne s'en serait pas soucié, bien que ce fût un garçon charmant qui me traitait avec plus de déférence que nos situations respectives ne l'obligeaient.