Café des immobiles

J'ai tourné. Il n'y avait plus rien. Juste une lande de macadam.Avertissement sans frais.L idée était simple.Un territoire, comme disent les urbanistes et les sociologues, des gens qui y vivent, et des choses qui changent. Pas de petites choses, non, carrément des bouts d histoire.Déconstruire (pas démolir) reconstruire.Et moi qui m y balade. J écoute, je parle, je demande si je peux garder mémoire de tout ce que l on me dit : le sombre et le rose, la terrasse ensoleillée du café et les portes tachées de sang, le jardin d Éden et le Bronx. La joie de partir surtout. La tristesse de partir surtout.Place du 8 mai, Bloc Havret, Commune de Paris. Les rues qui y conduisent. Je fais le cahier intime des habitants, ce petit journal tenu dans nos adolescences et que l on cachait en un endroit secret pour que personne ne le trouve. Tout y est vrai. Même les illusions.Ne cherchez pas, j ai changé tous les prénoms.Jean François Pocentek

Parfois, il n'en faut pas plus. Juste ça. Un qui n'est pas comme les autres, et une sourde haine dans l'ennui des saisons répétées. Dans un silence de canal d'hiver, ils sont arrivés lentement, avec de l'alcool dans la bouche, du rire dans les dents et du froid dans la tête. Ils l'ont pris sous les bras, l'ont amené au milieu de la pièce, et là, sur le plancher, il lui ont cloué les pieds. J.-F. P.

Ni éloge, ni dithyrambe non plus. Qui du vrai, parce que tout un chacun porte aussi sa noirceur, une noirceur à ne pas amputer pour livrer un corps complet au pilote de la barque. Une vie n'est belle qu'avec ses plaies, il n'est pas honnête de n'enterrer que des bouts du cadavre, il y faut et la tête, et le tronc, et les membres, la myrrhe et le pus, la rose et la glaire, la honte et la gloire. Dans la pesée, il faut un poids juste entier, sans rognures. Derrière l'encens, la caisse de pin sentait la chair.