La dame à la licorne

La peinture, dans ce qui lui appartient en propre, excède, outrepasse tout langage ". Il y a un paradoxe légèrement provocateur à affirmer que la peinture ne saurait se dire. Est-ce pour s'ancrer en ce paradoxe que le livre commence par une méditation sur la sculpture, révélatrice d'espace, détour nécessaire pour approcher par la parole ce qui ne lui appartient pas, la peinture en son essence qui, en désappropriant l'oeil, s'ouvre à l'espace plastique révélateur du vide ? Se découvre alors l'unité de créations aussi différentes que celles d'Albert Hirsch, Jean Degottex, Lars Fredrikson, Jacques Clauzel ou Béatrice Casadesus pour ne citer que quelques noms des peintres présentés. Ils ont tous en commun le désir exaspéré d'atteindre, par refus et sacrifices successifs de la représentation, l'espace plastique. Se présente alors une seconde question : comment ? Comment chacun des peintres met-il au travail la peinture ? Car s'il y a un travail du peintre que Maurice Benhamou interroge en de courtes et incisives analyses, c'est pour mieux dégager le " travail de peinture ", entendons la force de la peinture, la peinture " à proprement parler " qui dessille l'oeil, interroge l'esprit et soudain dessaisit celui qui regarde : instant d'illumination, de lumière. La réflexion critique se fait alors méditation poétique : un poème sur la Dame à la Licorne intercède en faveur de ce regard autre, d'elliptiques évocations métaphysiques viennent s'intercaler dans le discours : à l'autorité du critique d'art se superpose, inestimable, la séduction d'une pensée qui touche à l'Etre de l'art.

Lumière frappée de sel. (Ils égorgent Il se taisent Ils affament de néant). Et la lettre veille tant que sa face devient noire.

Une sorte d'arrangement léger glissant vers son reflet, ne prenant consistance que pour une brève durée. Rues flottantes, sens flottant, images trompeuses. Qui se mire trop longtemps sort doucement du monde, doucement rejoint son image. Surcharge du rêve, denrée de contrebande.

Comme ça - les mots la mort ou bien les choses le désastre. Dérivant lentement d'une berge à l'autre sur cette barque funèbre - respirant ma propre parole irrespirable à la place de l'air, doucement, très doucement...